domingo, 31 de enero de 2010

Viejos are the trapos

Tom Jones en el programa de Jools Holland, hace no mucho tiempo.

Ma, cuando tenga 5.000 años como él, quiero cantar como él.

Enjoy.



Y si quieren algo más, en un viejo post de este sitio está esto.

Sigan enjoyando.

jueves, 28 de enero de 2010

¿Se habrá ido de verdad?


Como nos tuvo tanto tiempo en ascuas... escondiéndose o saliendo furtivamente de compras al súper, uno nunca sabe. Pero hoy se supone que se fue para el otro lado, como dice alguien que conozco. De paso, siempre me gustó esa foto. Quizás por lo apócrifa.

Al igual que mucha gente recuerda "qué estaba haciendo cuando..." o "cuándo fue la primera vez que...", yo recuerdo que leí The Catcher in the Rye en pleno furor adolescente. Era como que había que hacerlo, pero quedé un tanto apocado y bajoneado porque Holden Caulfield era verdaderamente un outsider, que en lugar de hablar hacía cosas, precisamente... no haciéndolas, mirando todo desde los yuyos (¿el centeno es un shusho al igual que la soja?) a los que alude el título original (en castellano la traducción fue desafortunada, para ser educado).

En algún momento de mi vida estudié Traductorado de Inglés, y la teacher de líchercher (que tenía un aire hipposo parecido al de Isabelle Adjani en la "L'histoire d'Adèle H") nos hizo analizar A perfect day for bananafish, un cuento siniestro que me impresionó más todavía que la novela. Creo que el loco de Samurai Jack hace no mucho lo publicó entero en su blog. Búsquenlo porque está interesante.

Salinger era sick, no era un tipo normal, era un freak en una época donde todo estaba ordenadito y limpito en Estados Unidos. Será por eso que se escondió hasta hoy, apenas haciéndose ver. Quizás estaba asustado de esta presunta normalidad, probablemente porque pensaba que él no era el anormal en este orden de situaciones.

Lo triste va a ser que en las crónicas que aparezcan van a mencionar el penoso episodio de haber sido el inspirador involuntario de un imbécil asesino, el que mató al poeta equivocado. Quizás por esta razón es uno de esos escritores mucho más citado que realmente leído. Lástima, pero todavía hay oportunidad de hacerlo.

Good bye, Jerome David...

martes, 26 de enero de 2010

Negra Palomita


My little sister hace muy poco me recomendó un disco de esta chica, de quien no tenía idea que existía, ni que cantaba como canta. Su último CD es excelente pero anoche zappeando me encontré con un especial de versiones de canciones Beatles que grabaron en los Estudios Abbey Road de London, cacé empezado un muy buen cover de She came in through the bathroom window por los Matchbox Twenty (ando desinformado, no sólo todavía existen sino que Rob Thomas sigue siendo su cantante).

Pero la cosa es que esta minursa se destapó con una banda muy Prince, unos arreglos muy locos, la canción no digo que está irreconocible pero es una buena versión.

You never give me your money, por Paloma Faith, entonces.

Bueno el comentario del final: "Salió mejor de lo que esperaba". Je.

Enjoy.


domingo, 24 de enero de 2010

Somos Polvo de Estrellas, Somos Dorados

Alguien en otro blog mencionó a Richard Thompson (uno de los fundadores y principal compositor y cantante de Fairport Convention, LA banda folk-rock inglesa) como su guitarrista favorito.

Sin duda que lo era, y además un muy buen cantante. La versión que sigue es de un concierto tributo a Joni Mitchell en los '90. Thompson hizo en el mismo concierto una versión brillante de "Black Crow", originalmente en "Hejira", junto con la banda de acompañamiento. La leyenda dice que como pegó un faltazo de último momento uno de los invitados al tributo, Thompson tuvo que salir a "llenar" de apuro con esta versión de "Woodstock". Menos mal que lo agarraron de improviso, que si no...

El carácter estentóreo de la voz de Thompson, la guitarra sonando firme y segura, sumado al escepticismo de la letra de la Mitchell, hacen un buen conjunto. Joni ya era una descreída en ese momento, y sus letras casi siempre hablaban de una "decepción", como quedó registrado en uno de sus discos en vivo.

Enjoy.

jueves, 21 de enero de 2010

Lunes a la mañana

Ups. Hoy es jueves a la tarde.

Pero viene al caso.

Cuando era adolescente, escuchaba música que era re-comprometida, man. Nada de por aquí, obviamente, pero me quemaba la cabeza con Crimson, Hammill, y toda esa banda de gente que era terriblemente seria y hacía música "para escuchar y pensar y discutir".

Todo bien, con ellos, hasta que me topé con este disco, que en ese momento era de vinilo y era doble, al igual que la edición que luego compré en CD.


Para mí los Fleetwood Mac eran una bandita californiana de oportunistas, que habían crecido a la sombra de los dos músicos que le daban el nombre a la banda, John McVie y Mick Fleetwood, respectivamente bajista y baterista del combo original formado en los '60's por Peter Green, un blusero blanco muy creativo que en un momento se puso chapita, casi se va a empujar las margaritas desde abajo pero que hace unos años resucitó, precisamente volviendo a hacer blues.

El cantante era Lindsey Buckingham, quien junto con su entonces pareja Stevie Nicks (una de las coristas y cantantes solistas) le dio un vuelco a Fleetwood Mac cuando los inglesitos se mudaron a USA en busca de mejores porvenires. La tecladista y (en esta canción) percusionista era Christine McVie, ya en ese entonces ex pareja del bajista.

Los Fleetwood Mac de este disco son los mismos de "Rumours", uno de los discos más vendidos de la historia y de la cual yo conocía la versión deformada de su hit "Don't stop", con letra cambiada para martirizar psicológicamente a las hordas de conchetos que durante mi adolescencia pululaban por ahí, a pura camisa leñadora, jeans Levi's o Wrangler y cinturoncitos de cuero crudo.

Yo solía pelotudear por la Galería del Este, compraba mis discos en un local muy conocido en esa época que quedaba frente a un bar interno donde muchas veces me topaba con Facundo Cabral tomando "tecitos" con Federico Peralta Ramos. Ambos parecían amarrados por siempre a la silla, no parecían hacer otra cosa en todo el día porque me los cruzaba en horarios diferentes, en distintos días de la semana.

Un día de ésos yo estaba parado frente a la vidriera del local cuando percibo que de los parlantes una grabación en vivo comenzaba con una guitarra eléctrica súper rockera y casi seguro improvisada, con un fondo de tambores que parecían "ejecutados" por una manada de elefantes descontrolados.

A los pocos segundos, alguien (¿el cantante?) cuenta 4 desde el fondo y se largan a cantar, el tipo los versos, las dos chicas los coros, y el resto de los instrumentos, tan cool como potentes.

"Monday morning" es la canción que abre el disco, esta misma que se ve por aquí debajo (es la misma versión que está en el disco), y obviamente luego de eso me metí dentro del local, pelé billetes y me fui feliz con mi disquito doble bajo el brazo. La sorpresa me la llevé cuando llegué a mi casa y lo escuché de punta a punta: el resto de las canciones eran tan buenas o mejores que ésa, y además el disco cerraba con un cover de los Beach Boys, banda que a partir de ese momento empecé a respetar nuevamente (yo era un chico muy prejuicioso y bastante más bruto que ahora, lo que no es poco decir).

Fleetwood Mac era un curioso caso de banda con tres compositores/cantantes muy fuertes (Buckingham/Nicks/C. McVie) pero que lograba un sonido original en gran parte gracias a su base rítimica, precisamente los dos que casi nunca componían y que quizás no por casualidad le daban el nombre al grupo.

Son un ejemplo clarísimo de cómo se puede componer música que venda (¿hoy venderían los Mac?) y que además se podía pasar en la radio y que además se podía disfrutar por su altísima calidad compositiva, de arreglos y de ejecución.

Sin duda que California es un lugar especial. Aunque Los Ángeles no sea precisamente una bella ciudad.

La imagen del video es medio blurry pero vale la pena el testimonio sonoro. No sé si "Monday morning" abría los recitales de los Mac en esa época (1977) pero sí el disco "Live", y quedaba realmente bien.

Enjoy.

lunes, 11 de enero de 2010

Viento Idiota

Son más de las 11pm y en Buenos Aires, al menos cerca del río, nos está asolando el viento Miami, como le digo yo a esa brisa fuerte que hace agitar todas las hojas y me vuela algunos papeles de la biblioteca, pero no enfría nada, más bien sentís más calor todavía.

Por lo tanto, para estar acorde al clima, va la reproducción de la canción Miami por U2 en la gira Popmart en Las Vegas.

Pop es mi segundo disco preferido de U2, luego de Achtung Baby! y creo que no hay muchos que piensan como yo, pero no importa porque al escuchar ese disco, puro exceso, pura megalomanía, puro ego pero con una pared de sonido que te volteaba, me di cuenta realmente de que los U2 eran larger than life...

De otro modo no se explica que abrieran los conciertos con esa canción (acá al igual que en Las Vegas lo hicieron, yo estuve en River y empezaron así). La canción es anticlimática, no es un hit, Bono tiene una actitud displiscente en el escenario, y no llega a levantar vuelo. Por un instante me puse en los zapatos de los tipos y creo que sospechaban que si empezaban un recital con una batería de flatos la gente los iba a ovacionar igual...

Miami era mejor que eso, obviamente....

Enjoy.


domingo, 10 de enero de 2010

Sueños inmorales

En circunstancias que quizás otro día detalle, hace casi 30 años me crucé con esta canción, Rêves immoraux, compuesta e interpretada por Patrick Juvet, con letra de Jean-Loup Dabadie, una especie de Bernie Taupin francoparlante que ha hecho letras de excelente calidad para un sinnúmero de cantantes pop francófonos, estos últimos de variables calidades...

Patrick Juvet es suizo, todavía anda dando vueltas por ahí y ayudado por su condición de rubio carilindo y alguna afinación, tuvo mucho éxito en los '70's y '80's cantando canciones pegadizas, estilo Euro-disco (qué horror) y baladas para mujeres sensibles de diversas edades. Su aire guidosulleresco antes de que este saliera del closet (Patrick aparentemente estuvo siempre fuera o nunca salió, esas ambigüedades...), hizo que cuando esta canción se volvió un hit, todo el mundo enarcara una ceja, pues se alejaba radicalmente de los estándares francamente light de toda su carrera.

El videoclip es penoso, aparentemente está tomado de un programa de tele, con una escenografía de una mala película (en realidad una película a secas) de John Waters, y uno no sabe si tomárselo en serio o no, con esa afectación tan cara a ciertos cantantes famosos en Francia. Pero lo realmente interesante (al menos para mí) son el erotismo salvaje y (no tan) ambiguo de las palabras, la excelente interpretación vocal, la hermosa melodía y la en ese entonces revolucionaria decisión de una orquestación exclusivamente compuesta para y ejecutada por sintetizadores (para este tipo de intérpretes masivos, digamos).

Corría el año 1982, la vida era otra, la mía seguro que sí lo era, y había un suizo afrancesado que cantaba sin que se le moviera un pelo del rubio jopo, cosas como esta (trascribo letra primero en francés, luego traducción imperfecta mía, sepan disculpar):

Des statues de marbre font l'amour intégral
Sous les arbres, je marche nu, j'ai peur du scandale
Le parfum défunt d'un ange me dérange
C'est l'odeur du mal
Dans la nuit s'efface au loin la grâce
De deux garçons qui s'enlacent

Tout près de mon corps sans âme, se pâme une femme
A son pied, déesse vague, elle porte une bague
Au creux de son ventre, une fleur anormale
Et c'est la fleur du mal
Elle me fait tomber des nues
D'une caresse inconnue

Oh, je fais des rêves immoraux
Oui, je fais des rêves immoraux
Et je bois avec délice
Au supplice dans mon lit
Mon calice jusqu'à la lie

Oh, je fais des rêves immoraux
Oh oui, je fais des rêves immoraux
Je descends au fond d'un précipice
Où j'attends de subir les sévices
De l'enfer et de sa directrice

D'une arme ambiguë, soudain elle me transperce
Je pousse un cri aigu, elle me berce
Mon sang qui coule est d'une couleur fatale
C'est la couleur du mal
Entièrement nue contre mon corps
Elle me boit jusqu'à ma mort

Oh, je fais des rêves immoraux
Oui, je fais des rêves immoraux
On me couche, on me repeint la bouche
Mais le vent que la tempête apporte
Couvre ma tête de feuilles mortes

Oh, je fais des rêves immoraux
Suis-moi dans mes rêves immoraux
Tu verras le fond du précipice
Et tu y subiras les sévices
De l'enfer et de sa directrice

Oh, je fais des rêves immoraux
Oui, je fais des rêves immoraux
Et je bois avec délice
Au supplice dans mon lit
Mon calice jusqu'à la lie, la lie

Lo cual en castellano sería:

Estatuas de mármol hacen el amor integral
Bajo los árboles camino desnudo, tengo miedo al escándalo
El perfume difunto de un ángel me molesta
Es el olor del mal
En la noche se esfuma a lo lejos la gracia
De dos muchachos que se enlazan

Muy cerca de mi cuerpo sin alma se desvanece una mujer
En su pie, diosa vaga, lleva un anillo
En la boca de su vientre, una flor anormal
Es la flor del mal
Ella me deja atónito
Con una caricia desconocida

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Y bebo con delicia
En el suplicio de mi cama
Mi cáliz hasta el fondo

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Desciendo al fondo de un precipicio
Donde aguardo para soportar las torturas
Del infierno y de su directora

Con un arma ambigua, de repente ella me traspasa
Doy un grito agudo, ella me acuna
Mi sangre que fluye es de un color fatal
Es el color del mal
Totalmente desnuda contra mi cuerpo
Ella me bebe hasta mi muerte

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Me acuestan, me repintan la boca
Pero el viento que trae la tempestad
Cubre mi cabeza de hojas muertas

Oh, tengo sueños inmorales
Sígueme en mis sueños inmorales
Verás el fondo del precipicio
Y allí sufrirás las torturas
Del infierno y de su directora

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Y bebo con delicia
En el suplicio de mi cama
Mi cáliz hasta el fondo, el fondo...


Enjoy.

viernes, 8 de enero de 2010

In your face


Exposición. El shopping exhibe las piezas de una actualidad volátil: como en una galería de arte, lo que se ve no siempre podrá ser adquirido, pero la visión ha educado la mirada. Aunque se espera que los visitantes compren, en un shopping es posible entregarse solamente al placer óptico. Muchas de sus mercancías son inaccesibles para la mayoría de sus visitantes, pero pueden observarse como se hojea una revista de ricos y famosos, para ver cómo es la piscina o el gimnasio privado de una celebrity. La exposición de objetos inalcanzables alimenta la relación amorosa entre el shopping y sus visitantes, quienes salen de allí transportando muchas veces una bolsa minúscula que contiene una vela o un frasco de esencias perfumadas, un peine de madera o una hebilla para el pelo, esas cositas pequeñas que ofrecen los quioscos del shopping disponiéndolas como si se tratara de tesoros de joyería para los más pobres. Esta diseminación de la oferta entre lo inaccesible y lo casi carente de valor fortalece la fidelidad que sienten hacia el shopping los más chicos y los más viejos, como si la existencia de mercancías menores fuera una prótesis compensatoria del resentimiento de quienes no pueden adquirir sino lo más barato. Casi todos puden salir del shopping con una bolsita colgando.

Beatriz Sarlo en La Ciudad Vista – Mercancías y Cultura Urbana, Siglo XXI Editores, 2009.

jueves, 7 de enero de 2010

Un hit single de más de 7 minutos

Dedicado a MY, a quien (todavía) no le gusta Ouéisis.

No puedo insertar el video porque los Gallagher son muy celosos de sus derechos de autor y no lo permiten.

Nota: el frenético solo de guitarra sobre el final, pese a que no aparece en el videoclip oficial, es de Paul Weller.

Enjoy.

lunes, 4 de enero de 2010

Lo lamento...



... sólo me pongo contento cuando mueren asesinos impunes, y este tipo seguro que no lo era.

Pero eras un grasa, man....

Descansá en paz, y por favor que alguien haga algo para detener a los temerarios que quieren hacenos creer que era un genio de la música popular...

Amen.

Aquí viene el sol... otra vez

Otra cosa encontrada por ahí.

Según cuentan hace unos 10 años los Belle & Sebastian abrieron un concierto en Belfast con este cover, una semana después de la muerte de Harrison.

Precioso, como todas las cosas de esta banda, con la voz de Stuart Murdoch más frágil que de costumbre, y el cello de Isobel Campbell agregándole clima. Lamentablemente, sólo sonido, pero hay muy pocas imágenes de estos tipos, fijas o móviles.

Hace poco salió un doble BBC Sessions de B&S, altamente recomendable. Esta canción es la primera del segundo CD.

Enjoy.

... y otra prueba más de que estamos en el cuarto mundo...


Ayer salió esta noticia en el diario.

Y bueh...

domingo, 3 de enero de 2010

A tono con los tiempos

Y sí. Hace calor, es verano...

... pero estoy casi seguro de que jamás escucharon una versión de esta canción como esta...

Enjoy.

Otra razón más que explica porqué estamos en el orto del mundo


... etapa de desoxidación en proceso...

El 1° de enero, hace poco, volvía de un simpático club de campo de la zona Oeste del GBA donde había pasado no sólo la noche del 31 sino que también había regresado ese mismo día porque habían queddo un par de zochoris que me llamaban...

Hacia el final de la tarde, cayendo la noche, me vine desde allá por el Acceso Oeste, sabedor de que el regreso iba a ser como mínimo complicado. Planeaba volver por el Camino del Buen Ayre pese a que el trayecto hasta mi casa es más largo porque preveía que todo se iba a congestionar.

Era cierto, pero la congestión tenía otro motivo: el fucking rally Dakar. Luego de sortear algunos mini embotellamientos en el acceso al Buen Ayre, me dispuse a recorrerlo de punta a punta, y para mi horror veía gente a los costados del camino, en ambas direcciones, estacionados, con banquitos, prendiendo fuego para que los mosquitos no se los merendaran y otras atrocidades.

Yo iba relativamente despacio, a unos 120kph, en ese momento del día en que es muy claro para ser de noche y muy oscuro para ser de día, y al menos 15 tipos que se me cruzaron en la ruta de un lado a otro sin decir agua va, a la carrera y sin mirar para ningún lado.

Hoy leí que ayer una 4x4 que competía se salió de pista y mató a una mujer, hiriendo a unos 10.

No puedo creer tanta pelotudez.

No lo puedo creer.

No puedo creer qué tiene en la cabeza una persona que no conforme con arriesgarse él (porque usualmente son tipos), su vehículo (choto, habitualmente) y su familia por el mero hecho de estar a la vera de una arteria de alta velocidad, estacionado ahi y con el glorioso objetivo de ver vaya uno a saber qué cosa, porque lo mejor que debe haber pispeado es un bólido pasando a 200 kph, del que quizás, en el mejor de los casos, puede adivinar las luces delanteras llenas de gases raros carísimos, un número y un color.

Eso, un pedo pasando por al lado de él y/o ellos, y él/ellos agitando como pelotudos una bandera argentina (what?).

Siempre me pareció una muestra medio tonta de la masculinidad argentina (y no sólo argentina, y no sólo masculinidad) esa pasión por los fierros. Los circos del TC en la Argentina con sus despliegues de ortos felinos enfundados en calzas blancas, las bravuconadas de (uno de los) Di Palma Jr., etc., la gente se va con la chata, se pone al lado del río (si es que hay uno, casi siempre hay) y despliega una bandera de Ford o del Chivo.

Claro, esto era internacional. Y es otra cosa. Pero la realiad es que los nabos estaban agitando la banderita al paso de algún oscuro conductor belga.

Me pregunto qué le encuentran de fascinante mirar un motor que solo con su potencia y precio podría darle electricidad a un pueblo pequeño, qué clase de fantasía no realizada está satisfaciendo. Puedo entender que te guste el fulbo, que quieras que tu equipo gane, pero acá casi no se trata de hinchar por alguien, es fascinarse por ese poder que tienen los motores rugiendo. Y por el diario mencionando a las esperanzas argentinas, todos somos expertos en la competencia de cuatriciclos, etc. etc.

En el rocarol, y antes también, era y quizás sigue siendo un clásico eso de cars and girls, autos y chicas. Obviamente, lo de las chicas está plenamente justificado. No hay manera de estar en contra de eso, ¿verdad?

¿Pero un puto auto o, peor aun, un antiestético camión como el de la foto rompiéndote los oídos?

Lo lamento por la víctima y por su familia, pero me consta, yo lo vi, porque pasé al lado de varios de esos ejemplares, a una velocidad de chiste, y casi me llevo puesto a un par... Uds. se lo buscaron muchachos. Nos lo tenemos merecidos por estar en el cuarto mundo. El rally en sus épocas europeas nunca fue París - Frankfurt. Tenían que ir donde estaban los negritos, y ahora vienen donde están los indiecitos.

Volviendo al tema que nos interesa, poner la pasión en un buen culo tiene al menos su recompensa al final, me parece. No contamina el medio ambiente. Calma los nervios de todos.

Y no muere nadie. Nadie muere.

Es un no brainer, ¿no?