Pure Nonsense

La Penúltima Canción de Un (¿EL?) disco

2011-02-23T16:49:00.003-03:00

"... and in the end
the love you take
is equal to the love
you made."

Por razones de nuevos compromisos laborales que se avecinan, y otras cuestiones que me gustaría que fueran tan claras como eso, estaré bastante alejado de todo esto, quizás para siempre.

You've been very nice to me.

Les agradezco a todos/as haberme leído.

Nos estamos viendo, seguro. (¿Seguro?)

Nice beautiful sapito

2011-02-23T07:01:00.002-03:00

Alguien con bastante poco ùtil que hacer ha colocado de manera subrepticia y obviamente sin mi autorizaciòn la imagen de un simpàtico sapito congelado, o al menos eso es lo que veo yo a esta hora de la mañana.

Veremos de sacarlo pronto.

La Madre Naturaleza a veces es demasiado generosa con algunos/as de sus hijos/as.

Nos estamos viendo.

Voices in the night. Excerpt three

2011-02-21T10:47:00.004-03:00

27

Las voces lo conminaban a los gritos: ¿qué esperaba él para salvar a la literatura, para quitar de ella todas sus idolatrías y todas sus abominaciones y la inmunda tarea del falso mensajero? "Basta", gritó él tapándose los oídos. Y de pronto surgió, nítida y melodiosa, la voz de la señora Tokoyama que le recitaba un haiku donde alguien se baña con agua fría y no sabe dónde tirar el agua.

Enseguida le leyó una enseñanza: "Dijo el maestro: 'Sigue el camino correcto, no te apartes de él en la formación de tu carácter, síguelo en lo que respecta a la amabilidad hacia los otros, recréate en las artes de la cortesía, y si alguien te escupe al hablar, pégale en la boca con una vara de rododendro'".

¿Y ahora me lo venís a decir?

2011-02-17T11:59:00.006-03:00

Aviso original de conflagración generalizada:

Update del día sábado 19/02/2011

Voices in the night. Excerpt two

2011-02-14T17:42:00.003-03:00

19

"Y los cuervos de la cañada saquearán tus ojos y cenarás en perpetua oscuridad y caminará por tu cuerpo la culebra y no la verás y nada verás de cuanto toques y para ti será engañosa la gracia y vana la hermosura."

Fue lo más sosegado que las voces le gritaron esa noche, hasta que la suave voz de la señora Tokoyama le recitó un haiku donde hay uno que informa que viene clareando el día. El informante se ha dado cuenta porque la flor del ciruelo se va poniendo cada vez más blanca.

Inmediatamente le leyó una enseñanza: "Dijo el maestro: 'Los límites están dentro de nosotros'. Era una tarde de invierno y a través del puente sin barandas, los discípulos lo seguían. 'Cuando cruces el puente, verás que no es el agua la que fluye; el que fluye es el puente'. Unos campesinos que a la sazón juntaban leña los recogieron. Mojados, los discípulos y el maestro cogieron influenza".

Deberías estar bailando x 3

2011-02-12T17:12:00.005-03:00

Nunca estuve en New York, por lo tanto nunca estuve en Broadway, pero desde que escuché esta canción cuando era un tierno adolescente, para mí bailar, la noche, una ciudad grande y devoradora, es este sentimiento y no otra cosa, es este soundtrack. Banda de lujo injustamente criticada, grandes en todas sus épocas, innovadores, con sensibilidad hitera, y unas armonías a tres voces como pocas veces se escucharon antes y después. El riff de esta canción lo tocan... los teclados, y la banda ajustadísima hace el resto. Párrafo aparte para la vestimenta beige de Robin, había que ser muy macho para salir así vestido al escenario, aunque fuera el Midnight Special conducido por Helen Reddy.

Enjoy.

La segunda es posiblemente la única canción de Abba que me parece una obra maestra. Cuando salió al mercado los sintetizadores ya existían, pero la totalidad de la orquestación, los arreglos y los yeites eran "orgánicos", como se dice ahora. Nunca un loop ni un sample, pura sangre discotequera con instrumentos y personas reales cantando y tocando. Elegí una versión en vivo porque los tipos también sonaban bien en concierto, aunque con la trampita de poner coristas femeninas que hacían las verdaderas armonías, dado que la rubia y la morocha del frente estaban para hacer mohínes y, como decía mi viejo, musiquero a la antigua, hacían "las dos primera", lo cual para él (y para mí las más de las veces) era motivo de escarnio y desprecio.

Enjoy.

Finalmente, mi banda disco favorita, lástima que no pude encontrar clips viejos donde las chicas estaban de trajecito sastre Chanel y redecillas que les cubrían media cara, con los muchachos de impecable traje color "durazno" (je). La canción que más me gusta de Chic es "My forbidden lover", pero casi todas son una maravilla y elegí esta por el invitado especial, que literalmente puede tocar cualquier cosa, y bien, y porque todavía estaba Bernard Edwards, fallecido hace un tiempo. El de la batería es el inmenso Omar Hakim, músico de Miles, Bowie, Sting y un montón de gente talentosa. La clave de la música disco es la repetición, y el yeite de guitarra rítmica de Nile Rodgers te queda en la cabeza por horas. Yo los vi de casualidad teloneando a los Pet Shop Boys en el club Ciudad durante 2009, cuando un amigo me llamó sobre la hora para preguntarme si quería un par de entradas porque él no podía ir. Maravillas de las coincidencias.

Enjoy.

Voices in the night. excerpt one

2011-02-11T09:49:00.005-03:00

10

"Han desfallecido nuestros ojos esperando en vano tu socorro. Castigaremos tu iniquidad y nos burlaremos cuando todo el mal que has temido venga hacia ti y cuando a ti sólo venga tribulación y angustia, menesteroso de muladar", fue lo más edificante que las voces le gritaron esa noche.

Entonces llegó la dulce voz de la señora Tokoyama que le recitó un haiku donde la paloma le aconseja al búho que cambie su expresión porque llega la primavera.

A continuación, le leyó una enseñanza: "Caminaba el maestro pensando en que estamos hechos de alternancias y mutaciones, cuando a la vera del camino vio a una anciana que freía pastelillos y los vendía a los paseantes. Tentado, el maestro pidió uno, lo comió, lo halló bueno a su espíritu y pidió otro. Y así pidió otro y otro más hasta dar cuenta de toda la fuente de pastelillos que había freído la anciana. Cuando llegó el momento de pagar, el maestro dijo: 'Lo sombrío retrocede ante lo luminoso y lo luminoso marca el camino de la rectitud'. La anciana le arrojó el aceite hirviendo a la cara. La quemadura que en forma de loto atraviesa el rostro del maestro hoy es venerada por los discípulos".

Esto sí que es amor

2011-02-04T09:35:00.004-03:00

Dedicado con cariño y sin ironías al amigo brasil, que en este momento debe (o debería) estar disfrutando de sus vacaciones con sus retoños fruto del... amor.

Disfrute el Gancia con limón, y también el Cinzano con Fernet (me gustan ambas opciones, no me pierdo ninguna).

Enjoy.

¿Qué es el amor?

2011-01-31T09:37:00.002-03:00

Pelotudeando en canal de videos de música en español, había un ranking de "las mejores canciones de amor" o algo parecido, donde, obviamente, también estaban Axel y el gallego ese de la voz rasposa, Sanz. Un horror, mirá.

Esta de Las Pelotas es reiterativa, parece que Daffunchio está pensando todo el tiempo en hacer, en cada disco nuevo, algo parecido a su hit original "Será", casi monocorde, "elegíaca" (hay algunos periodistas que nunca leyeron nada), y con esas letras mezcla de manual de autoayuda y de seudo oscuridad inducida por las sustancias controladas... suaves, porque tampoco la boludez.

Ah. La canción me gusta, me parece linda. Y la bajista, por primera vez desde que existe Las Pelotas, parece una mujer.

Después pasaron este, no sé si estaban todavía en el puesto 10 o por ahí. Siempre me gustó y me gustará Hilda, pese a la obsesión que tiene (que comparte con otras chicas no tan chicas) de hacerse la Mary Poppins o la Sarah Kay en sus clips, con esos volados y todo.

Mucho de "amor", en realidad, no hay en las letras, apenas algunas insinuaciones, pero supongo que se trata de que ambas canciones son fáciles de escuchar, no incomodarían a tu abuela ni al perro, y esas cosas. ¿No es triste que se lo mente por tan poca cosa?

Enjoy.

Un tipo con pelotas

2011-01-24T17:09:00.001-03:00

Jaco x Pat

2011-01-20T16:26:00.005-03:00

Hace mucho un vecino de blog difundió este viejo clip de Pat Metheny, y yo dije que lo iba a hacer también. Ahora lo hago.

Pat Metheny, uno de mis guitarristas preferidos y a quien he visto en cada una de sus visitas a la Argentina (ahora hace mucho que no viene), siempre me pareció un innovador, porque el tipo no pretendía ser tan sólo un músico de jazz al estilo Marsalis, alguien para quien las tradiciones eran más importantes que el espíritu aventurero. Aun hoy sigue haciendo cosas raras, medio megalómanas, por cierto, como tocar él solo disparando todos los instrumentos desde su guitarra con pedales y solenoides (ver Orchestrion).

Cuando compuso esta canción llamada Jaco en obvia referencia a su amigo, el finado Pastorius, Pat tenía poco más de 20 años, y en este clip ya venía hacía 4 tocando en el camino ese repertorio. Esta canción está en el disco homónimo del Pat Metheny Group, editado en 1978, donde se acompaña con la primera y más "salvaje" formación que tuvo: Lyle Mays en teclados, Mark Egan en bajo y Dan Gottlieb en batería. Salvo Mays que lo acompaña hasta ahora, los otros fueron y son músicos de sesión muy cotizados, tocando con gente tan disímil como Gary Burton (Mark Egan) o la banda de los Blues Brothers (el baterista).

Lo que siempre me llamó la atención de esta canción, no siendo músico yo mismo, es la reiteración del tema inicial, que empieza con notitas saltarinas juguetonas, apareciendo nuevamente sobre el final y con un tono subido, a toda velocidad, con toda la banda sonando y con el volumen in crescendo, como una especie de orgasmo musical desatado. A esta altura resulta loco ver a estos muchachos todos pelilargos y desarrapados creando un sonido que en este momento era nuevo: no era rock, pero tampoco era estrictamente jazz, y no era sólo un festival de técnica digital. De hecho en el clip hay un par de pifies, pero a quién le importa...

La foto de arriba es misleading. Como no encontré una donde estuvieran solamente Metheny y Pastorius, encontré una del dream team que acompañó a la Mitchell en su disco "Shadows and Light" (la formación era Alias/M. Brecker/Mays/Metheny/Pastorius).

Enjoy.

Seguimos con los prejuicios (repasando Weeds)

2011-01-16T17:06:00.003-03:00

Estos negros son todos iguales...

Ya que no permiten la inserción, tendrán que ver el breve clip aquí.

Enjoy.

Pluralidad y prejuicios

2011-01-14T20:03:00.004-03:00

En uno de los ámbitos de laburo donde me muevo, Germán es el gerente administrativo de una empresa. El tipo es de un pueblo del interior de la provincia de Buenos Aires, que vive desde hace mucho en la Capital , gana bien, tiene una linda familia, no creo que haya ido a ninguna universidad pero se me ocurre que hay pocos como él en el mercado: con una mezcla de instinto natural, sentido común, inteligencia, muñeca negociadora y la sana desconfianza de un provinciano en la gran ciudad, hace su laburo de manera impecable. Tiene los típicos gustos de un argentinito urbano medio 40 y pico de años: fulbo, asado, amigos, mirar minitas pero no tanto porque está a full con la patrona y enamorado de sus hijos. No le preguntes por Bryan Ferry: no sabe quién es ni le interesa, y está todo bien.

Germán es en teoría (sólo en teoría) un prejuicioso de aquéllos, de esos especímenes de oficina porteña que comulgan con el estereotipo tinelliano de muchachón avivado. Tiene como jefe de administración, un escalón por debajo de su nivel, a un muchacho algo menor que él, extranjero, morochito, con doble apellido, gordito, y… homosexual. Ignacio no anda revoleando las castañuelas por todos lados, pero todos saben de su orientación sexual, y también hace su laburo como tiene que hacerlo. Adicionalmente, es un tipo muy apreciado por sus compañeros, pero especialmente por sus compañeras.

Cada vez que ando por ahí me llama la atención cómo conviven estos dos ejemplares, tan en las antípodas de gustos personales y hasta culturales, uno expansivo y el otro retraído, ambos metiéndole juntos para adelante, sin roces aparentes ni subterráneos, o al menos eso es lo que se percibe desde fuera. Recuerdo que hace muchos años en una empresa transnacional donde yo laburaba, que siempre se jactó (y se jacta) de su pluralidad y que hasta se publicita internacionalmente como un empleador de igualdad de oportunidades, un gerente administrativo echó a uno de los juniors del sector porque en las dos horas de almuerzo el tipo invariablemente salía a la puerta y se montaba en la motocicleta de un muchacho muy musculoso y muy vestido de cuero, para retomar prolijamente su puesto a las 14.30 en punto. Eran otras épocas, es cierto, y es bueno que todo haya cambiado.

Lo que seguro no cambió es la actitud de las girls: en esa época, un par de chicos gays que laburaban en esa empresa eran amiguísimos de secretarias con ideas tan cortas como sus faldas (no todas, algunas, digamos). Las chicas estaban cómodas con ellos. Una de elllas, fan de los Pet Shop Boys, un día me contó que en medio del primer recital que dieron los tipos en Argentina, hace ya unos cuantos años, acompañada por uno de los muchachos gay, había terminado (ella) saltando como una poseída, sacándose la blusa y moviendo sus tetitas apenas contenidas por un soutien mínimo… en público. Le pregunté si ella hubiera hecho lo mismo si yo estaba allí a su lado en lugar de Juan, tal el nombre de su acompañante. Me miró primero espantada y luego cagándose de risa, para decirme: “Ni loca”.

Volviendo al presente, ayer Ignacio, tan suave y educado, estaba haciéndole unos masajes descontracturantes en el cuello y espalda superior a una de las recepcionistas, una pendejilla de unos veintipico de años, bastante fuertona y que tiene como característica no hacer muy bien su laburo, además de poner sistemática cara de ojete cuando percibe de manera paranoica y casi siempre sin fundamento, que el 99% de los hombres de ese lugar quiere llevársela a la cama.

Le iba a contar la historia de los Pet Shop Boys a la recepcionista, pero me pareció que no me iba a entender.

The Punishment Light

2011-01-07T18:51:00.008-03:00

Hace algunos años viajaba al Midwest de Estados Unidos con bastante frecuencia. Algunos viajes eran largos, entonces a veces me tocaba un fin de semana en el medio. Como siempre alquilaba un auto, a veces algunos de los locales me invitaban a su casa a comer un asadito (con gusto a maíz, pero asadito al fin). Uno de esos fines de semana, entonces, cerca del mediodía, me aventuré desde un centro urbano de Minnesota hasta Wisconsin, el estado vecino, cruzando el río St. Croix. El tipo vivía en medio del campo, en el estado que produce el 60% de los quesos que se consumen en Estados Unidos, y en USA se consume mucho queso...

El viaje era entre interesante y embolante: pese a que tenía un auto bastante poderoso, nunca podía excederme de las 55 millas por hora, y lo entretenido era ver cuán diferente era ese escenario rural y de ruta a las cosas que uno ve por aquí. Cruzado el río, entonces, el paisaje era bastante parecido al de la foto de arriba. Yo iba por una ruta demencialmente recta y a lo lejos vi un SUV, una van típicamente americana, de esas para llevar 1 cónyuge, 5 pibes, 2 perros y 10 six packs de Coca-Cola de litro y medio, y encima te queda lugar para la carpa. A lo lejos, la vi. Iba por un camino ortogonal al mío, también locamente recto, estaba como a dos kilómetros, parecía todo una road movie de Wim Wenders o similar. De pronto veo que en el medio de la nada, la van se detiene justo antes de cruzar la ruta por la que iba yo, sólo que unos 2 km. más adelante, obviamente. Yo empecé a reírme y uno de mis compañeros de ruta me preguntó por qué. "Nada, no hay nadie en el cruce, yo estoy como a 2 kilómetros, es absurdo que se detenga". "Es un 4-way stop", me dijo. Yo sabía qué era eso: todo el mundo se detiene, llegues de donde llegues, pase lo que pase. "Pero no hay nadie... nadie pero nadie, el único cristiano en esta ruta de mierda soy yo y así como yo lo veo a él, él (o ella) debe verme a mí... ¡a 2 km. de distancia!"

Pero era así. El señor o la señora cumplían con lo que les habían enseñado en la escuela.

Me acordé de esto cuando el otro día vi uno de los últimos capítulos de la primera temporada de Weeds, la serie un tanto insana protagonizada por Mary-Louise Parker, donde su pesonaje Nancy Botwin es una viuda reciente que vive en un barrio privado muy lujoso y decide vender droga para mantener el mismo status de vida que tenía cuando vivía su marido. Nancy tiene como clientes a los maridos de sus amigas, y lo que gana le sirve para mantener su casa y a sus dos hijos varones, ambos con patologías psicológicas diferentes.

En el capítulo mencionado en el título, traducible como "El semáforo del castigo", Nancy está parada ante un semáforo y habla por celular con un tipo que conoció ese día y le tiraba onda. Cuando el tipo le pregunta dónde está, le dice que está parada frente al semáforo del castigo, un aparato que está ahí para hacer la vida de cada uno que se para enfrente más miserable. Le dice que la luz no cambia nunca si te agarra el rojo, pero está en un cruce por donde no pasa nadie, ni vive nadie, ni hay peligro alguno. Mientras se pone melancólica y hasta llora, y el tipo trata de hacerse el dulce, el semáforo sigue en rojo.

Nancy, para los que no vieron la serie o no les quedó claro, es una dealer, alguien que está fuera de la ley. En ese mismo capítulo, además, venía de cogerse a un latino que competía con ella en ser proveedor de droga en el barrio privado, para luego amenazarlo con destruirle los genitales con una pistola de bajo calibre. Linda chica.

Cuando terminó de hablar por el celular, Nancy avanzó, pero sólo porque el semáforo se puso verde.

Así nos va en el mundo con esta bella doble moral que los gringos no sólo experimentan en su vida real sino que también muestran en obras de ficción como una cosa natural.

Para quienes saben inglés, una historietita muy graciosa que encontré por ahí que también habla de este tema.

Traducción para que no puteen:

- Este semáforo siempre tarda una eternidad. Me gustaría abofetear al idiota que diseñó esta intersección.

- Hola.

- ¿Quién carajo sos?

- Yo diseñé esta intersección. Tenés razón: ¡tendría que haber hecho la luz del semáforo más breve! No importa las horas de simulacros y testeos que hice. No importa que esta intersección interactúa con los vecinos de una manera complicada y me haya tomado una semana determinar las secuencias de tiempos para evitar embotellamientos… Claramente soy un ingeniero de mierda y vos tenés una solución mejor… Dale, mostrame los tiempos que proponés.

- Bajate ya del capot antes de que empiece a manejar y te haga volar entre los autos.

- No podés. El semáforo está en rojo.

- ¿Cuándo va a cambiar?

- El martes.

Una linda canción (y una agregada después)

2011-01-04T12:53:00.008-03:00

Inspirado en un vecino que la sabe mucho más lunga que yo, va mi canción de 2010.

Para empezar el año arriba viene bien esta canción, pese a que la letra tiene algún costado cómico/patético, como casi todo lo que hizo este señor de abajo, Steven Page, otrora uno de los dos líderes de los Barenaked Ladies.

La letra de "Indecision", tal el título de la canción, reza del siguiente modo (traducción mía):

Siempre he sido un animal de costumbres (juego de palabras, "habit" en inglés, por eso lo de la adicción que viene después)
Dicho de otra manera, soy un adicto a vos
Yo estoy predispuesto a la costumbre
Soy más feliz cuando no sé qué hacer

Quiero asentarme como mi padre
Quiero salir corriendo como mi madre debió haber hecho

Preparate para la indecisión
Podría hacerme desaparecer
Pero, de nuevo, mi adicción
A la indecisión me mantiene aquí

Yo nací entre las vías
Me fui de casa, di la vuelta y volví
Un día vos y yo vamos a estar entrelazados
Si tan sólo pudiera decidirme...

Preparate para la indecisión
Podría hacerme desaparecer
Pero, de nuevo, mi adicción
A la indecisión me mantiene aquí

Deja las decisiones al destino
Nada le pasa a quienes esperan

Vení a ver la vista desde la parte superior de la valla
Vamos a ver el mundo desplegar sus eventos
Algunos días, cuando estoy casi despierto
Casi puedo oír las decisiones que tomo

Preparate para la indecisión
Podría hacerme desaparecer
Pero, de nuevo, mi adicción
A la indecisión me mantiene aquí

Enjoy.

edit para el brasiliensis: un poco de grotesco, pop, cabaret, rock and roll, jazz y funk latino por el gordito de lentes (se lo ve un poco cambiado) y su banda de canadienses locos, hace unos años.

Un lindo lugar

2011-01-03T18:43:00.002-03:00

Energía Natural

2011-01-01T12:29:00.004-03:00

Hoy me levanté temprano para ser feriado, año nuevo. Tipo 11.30am.

Como hago algunas veces, tomo el primer CD que encuentro en mis estanterías, sin siquiera mirar qué es: muchos de ellos no tienen tapa ni nombre, sólo mi letra en el CD (no sé si me explico).

Encontré el primer disco de Paul Weller en la BBC. La edición es de 4 CD, pero con el primero alcanza.

La primera canción es "Fly on the Wall", una obra maestra, pero de la que no encontré en youtube ninguna filmación aunque sí alguien subió el audio solamente con la foto de la caja del mismo nombre (que yo tengo en original, síiiiii...). Lo mismo pasaba (y todavía pasa) con el maravilloso cover de "Sexy Sadie" de los Beatles. Búsquenlos y escúchenlos.

Para resumir, porque 2011 viene apurado, va "Hung up", temazo que habla sobre un tipo que se quedó colgado vaya a saber en qué rollo y admite que no puede salir.

Siguiente es "Clues", versión acústica sobre un tontuelo enamorado que le dice a la minita que se van a ir en uno de esos buses con la parte de arriba sin techo (si el día está cálido), no van a hablar de nada en particular y simplemente van a estar ahí.

Finalmente, una canción "con mensaje" antiguerra, "Whirlpool's End", de la que hay versiones posteriores muy buenas, pero esta está en "Later" del viejo Jools y tiene cuerdas y vientos en un muy buen arreglo.

Podría estar horas posteando el resto de las canciones. Sólo en el CD 1 dejé fuera, además de "Fly on the wall", "The Changing Man", "Broken Stones", "Out of the sinking" y un cover de "The Poacher" de Ronnie Lane. De esta se encuentra una buena filmación del año '97 donde Noel Gallagher participa como invitado, sonriendo sentadito en el suelo y sólo rasgueando y mirando admirado a su maestro, con eso le alcanzaba, parece. Por eso puse la foto de ambos, porque es reciente y porque uno me parece la perfecta continuación del otro.

Paul Weller es la música ideal para mirar hacia delante, esa energía que fluye tan cálida y frescamente a la vez, la guitarra acústica con sonido orgánico, la voz ligeramente disfónica y perfectamente colocada, la poesía que no inventa nada nuevo, quizás, pero que me canta una parte de mi vida, la de todos los días. Increíble cómo un londinense retorcido puede llegarle hondo a un indio con plumita de las pampas, ¿no?

Que comencemos bien y terminemos mejor.

Enjoy.

Eufemismos eran los de antes...

2010-12-31T12:02:00.004-03:00

Ya se ha ido el tiempo de justificar el precio de un cubierto en día festivo con un menú impreso en una tipografía ilegible, preferentemente con italics, e incluyendo varios adjetivos en las opciones, del tipo "suave lecho de legumbres frescas" o "sedosa crema de arándanos licuados al escabeche".

No.

Ahora la cosa es: si sos un grandulón, el precio que te cobro por pasar la noche junto a vos y los tuyos (y no en cueros en casa clavándome un totín con hielo) es un violeta. Si sos chiquito, un gris. Y lo que hay para comer es lo que hay para comer, fijate ahí en el menú, fiera.

Qué joder, carajo.

¿Agua con gas o sin gas?

Que tengan (tengamos) todos un feliz año.

Ain't it sweet?

2010-12-28T11:36:00.002-03:00

De izquierda a derecha:

Papá
Mamá
Nene
Nena
Pajarito

Díganme: ¿a quién le interesa?

Extremos coincidentes

2010-12-24T18:56:00.003-03:00

Seal y Heidi Klum, como se sabe, son hasta ahora marido y mujer.

Este single es del último CD del inglés, se llama "Secret", es una canción un poco tontuela de tipo enamorado, que es lo que parece verse en el clip donde aparecen ambos, pero está OK. El CD es recomendable, se llama "Seal 6: Commitment". Compromiso. Parece tener serias intenciones este muchacho. Por lo pronto ya tuvieron no menos de 3 hijos, que seguramente deben lucir muy interesantes teniendo en cuenta tanto contraste pigmentario.

Enjoy, y esperemos que en estas fiestas estemos todos mimosos/as como estos dos.

Friendly Fire la leyenda continúa...

2010-12-20T19:07:00.003-03:00

Publicidad aparecida en la revista Rolling Stone, edición argentina, diciembre de 2010.

No me jodan...

(post dedicado a mí y a otros viejitos decrépitos y pasados de moda, como algunos de los que figuran en la lista de ahí a la derecha).

Un redactor ahí... (para que me devuelva la guita)

2010-12-18T20:22:00.002-03:00

Esto me pasa por viajar poco en taxi. Perdón por la obviedad.

That old white magic

2010-12-16T12:54:00.008-03:00

Con sólo 1,85m de estatura y casi 82 kilos de peso, el rubio ese de la foto, Steve Kerr, en ese momento el 25 de los Chicago Bulls, se las arregló para hacer historia en el básquet de la NBA y del mundo.

Esa foto marca el momento exacto en que contra todos los pronósticos, en el partido 6 al mejor de 7 y definitorio, Steve Kerr y no Michael Jordan, su compañero y la estrella del equipo, y además el mejor jugador de básquet de todos los tiempos, definió el partido contra los Utah Jazz en las finales de 1997.

En el video de abajo se ven varias cosas simpáticas, para quien no entiende los parlamentos: Kerr dice que Michael Jordan, candidato natural a tomar cualquier tiro del final, decidió no hacerlo porque en el partido anterior de la serie le robaron la pelota y terminaron perdiéndolo... Entonces, lo que se ve en el minuto pedido por Chicago es que Jordan le dice a Kerr que "esté listo", y Kerr le responde "voy a estar listo". Y caramba si lo estaba.

En la jugada subsiguiente, luego de sacarse magistralmente de encima no a uno sino a dos marcadores, y con escasos segundos en el reloj para que termine el partido, Jordan queda frente al cesto, en pleno salto y a escasa distancia, perfecto para convertir: 99 de cada 100 jugadores, y más si se llaman Michael Jordan, habrían tomado ese tiro. Él no, y por eso es quien es. Sorprevisamente le baja la pelota a Kerr, quien muy tranquilo parado en la línea de tiros libres, mete el tiro y gana el partido. Y la serie. Y el campeonato.

La chicana del final, tomada durante el festejo oficial del campeonato por parte de los Bulls, consiste en Kerr gastándolo a Jordan porque en el minuto pedido le atribuye haberle dicho a su entrenador Phil Jackson (otro que ganó todo, inclusive hasta el día de hoy) que "no se siente confortable" tomando el último tiro. Luego del comentario de dudosa veracidad y la carcajada general, Kerr termina diciendo que en ese momento pensó: "Uf, otra vez voy a tener que sacar a Michael de un problema..." Más carcajadas.

Time out. Paso en el tiempo.

Unos años más tarde, 2003 para ser precisos, y siempre con el 25 en la camiseta, Steve Kerr, quien durante muchos años tuvo el honor de ser el tirador de triples con más efectividad en la historia de la NBA, tenía algunos cartuchos en el bolso, esta vez jugando para los San Antonio Spurs.

En las finales de conferencia contra los Dallas Mavericks, también en el 6to. partido, los Spurs, donde ya jugaba Manu Ginóbili, la estaban pasando muy mal sobre el final del 3er. cuarto. Kerr ya era un veterano, tenía unos 37 años y en toda la serie no había jugado 1 (un) partido. Ni uno. Luego de convertir un triple sobre el final del 3er. cuarto que mantuvo a buena distancia a su equipo, entró faltando unos 2 minutos para el final del partido y convirtió no uno sino tres triples seguidos, dando un golpe fatal en el marcador y en el ánimo a sus rivales: los Spurs pasaron de perder por pocos puntos a ganar por casi una decena. Con esa remontada, que los Spurs consiguieron mantener gracias a su famosa y crudísima defensa, el equipo ganó la serie y en la final de liga pasó por encima de los New Jersey Nets, consagrándose campeón de la NBA.

En el video se ve la secuencia, si miran el reloj que está en el ángulo inferior derecho verán que la seguidilla se produjo casi en jugadas sucesivas y con el tipo tirando la pelota apenas le llegaba a las manos.

Disculpen a los chinos que aúllan, pero es el mejor y más compacto compilado que encontré.

Salvando los años luz que me separan de Kerr, yo también soy un tirador cuando juego al básquet, y siempre admiré a gente como Kerr o a Reggie Miller, otro histórico a quien tuve el privilegio de ver jugar en vivo a pocos metros de mi asiento hace unos años durante un viaje a USA.

Todo esto surgió porque hace poco, tirando al cesto con uno de mis hijos en el club, le dije "cuando tirás no tenés que pensar, y casi seguro que el tiro entra", y le causó mucha gracia. Kerr, Miller (ambos retirados a esta altura) y unos pocos privilegiados más se ausentan por unas décimas de segundo del universo y simplemente lanzan la pelota que irá, como hacen los arqueros zen con sus flechas, exactamente al lugar donde ellos quieren que vaya, que en este caso es dentro del cesto.

Es lo más parecido a la perfección que he visto dentro del deporte. Más que un tiro libre de Román, mirá lo que te digo...

Obscene

2010-12-12T13:39:00.002-03:00

La foto de arriba fue tomada en mi barrio, hace un par de días, por mí.

El auto de la foto es un modelo muy nuevo de una conocida marca alemana, dos puertas, un roadster con todas las letras.

Como se aprecia, estaba estacionado en un día laborable en horario diurno de trabajo, en una de las dársenas de carga, diseñadas para camiones, de una fábrica de productos alimenticios del barrio de Núñez.

A la gente esa le va muy bien: sus productos están en todos lados, y los camiones entran y salen todos los días, inclusive en horas nocturnas, tienen una actividad febril, y parecen cumplir con todas las normas que hay que cumplir: todos sabemos que este tipo de negocios "ensucian" un barrio, crean peligro de contaminaciones varias, pero por lo que se ve, llevan adelante todo con una pulcritud ejemplar. Sus productos, los he probado, tienen una calidad más que razonable.

Todo muy lindo.

Salvo por el hecho de que el propietario de ese automóvil, posiblemente uno de los dueños de esa fábrica, desentone con tanta coherencia y corrección, y esté meando fuera del tarro, pero mal.

Aclaremos: no me "opongo" a que quien tenga éxito en la vida o en los negocios, o inclusive alguien a quien el dinero le llovió de arriba y nunca pensó ni piense en laburar, se lo gaste como quiera en lo que quiera. No puedo tener esos pruritos ridículos a esta altura de mi vida, ¿no?

Lo que me parece una cachetada en la jeta es ese show off flagrante de desigualdad, de refregarle a los operarios de ese lugar, que quizás no ganen tan mal, que eso que ven ahí es la suma de los salarios de 2 ó 3 vidas como las suyas. Me cago en el riesgo del capital, la plusvalía, o inclusive en la descarada desigualdad en el reparto de la torta. No soy economista y tampoco político.

Ojalá que al dueño de ese automóvil no le pase nunca nada malo que motive que su pulcra esposa (si es que la tiene) salga ante las cámaras a pedir "justicia". El mundo está tan conectado hoy que a ningún hijo de puta o persona necesitada en estado de desesperación (a veces esos conceptos van juntos, lamentablemente) le cuesta nada averiguar un par de cosas, hacer un par de seguimientos, un par de llamados y ya, operativo armado.

Las leyes de la física todavía funcionan: en este planeta, si acercás demasiado la mano al fuego, lo más probable es que te quemes.

A tono con los tiempos

2010-12-10T11:32:00.002-03:00

Canción típicamente navideña, clásico de todos los tiempos, ambas cosas del lado de allá arriba, detalle que está más que claro ya con el título solamente.

Posiblemente mi cantante femenina favorita, después de la otra canadiense, y unos cuantos cuerpos por delante de otra canadiense.

Enjoy.

Dedicado a vos, pero no estabas escuchando

2010-11-23T22:42:00.005-03:00

Siempre es bueno algún Soft Machine. La psicodelia, pese a la creencia general, está mucho más cerca de la realidad que la realidad misma.

El de la guitarra (y compositor), el finado Hugh Hopper. En la voz, el eterno y mágico Robert Wyatt. ¿Cuánto tendremos que esperar para encontrar un cantante como él?

Famous parabolic versions
Songs that promise:
Beauty, sleep, love, sadness.
Do I dream that something's missing?
Hungry, thirsty, open off-peak mind
Give me the truth, give me the truth,
give me the truth, tell me...

Songs and verses,
Handy captions,
Photographs of
Real-life action, horror, madness.
Can it be that something's happening?
Wash me, paint me, but please don't taint me
Give me a chance, give me chance,
give me a chance...

When I was young, the sky was blue
And everyone knew what to do
But now it's gone, the telly's here
Mass media, the sewer too

Universal maximillion
Eight rare cases
Chickenpox and crawling gladness
Seemingly it's nothing happening
Cure my doctor
don't swallow him down
Give me the cure, give me the cure,
give me the cure...

The night was cool, the moon was bright,
The air was clear with oxygen
The stars were there, and in my eyes
Were thousands of chrysanthemums

Don't use magnets -
Geophysics carry you back
Wholesome, healthfood, homepride
Satisfied
Something outside gives out hunger
Face my mirror
Electricity...

Enjoy.

Quoi encore?

2010-11-23T09:26:00.004-03:00

A pocos minutos de comenzado el show en La Trastienda, la morocha intentó hacer cantar al escasísimo público. El coro del estribillo de su hit "Elle panique", incluido en su reciente CD "Miss Météores", dice, "elle panique, elle panique", que viene a ser como que a ella le agarra el pánico. Pobre respuesta entre gente no demasiado afecta al pogo. Ceño fruncido de la morocha, que la rema y sigue adelante.

Minutos antes, en el nivel superior de la sala, una señora sesentona con mucho aspecto de argentina trataba de embaucar a una de las acomodadoras del lugar diciendo "perdí la entrada" (¿?) y "yo vine con el embajador". No hubo manera. Abajo a averiguar qué onda.

La presencia de unos cuantos francoparlantes en la sala no pasó inadvertida para la morocha, quien con aire resignado y conteniendo la cara de ojete, lanzó: "He hecho miles de kilómetros para encontrarme con un montón de franceses..." A veces costaba prestarle atención a sus palabras y a su canto, tan sexy ella con un vestido negro medio vaporoso, y con esos saltitos flamencoides a los que es tan afecta. Sin ser una mujer exuberante, a más de uno nos puso bastante nerviosos...

Más allá de los barquinazos, el show de Olivia Ruiz fue cortito, apenas una hora y cuarto, pero contundente. Detrás de ella venían los Pavement o no sé quién, y tenía que despejar el escenario. La banda tenía su formato acústico, que gracias a algunas triquiñuelas ocasionalmente sonaba grunge, una característica de esta francesa hija de franceses pero con ancestros españoles (su apellido real es Blanc, el Ruiz viene de una abuela), que se las arregló para enardecer a un público que evidentemente no tenía el entusiasmo de los que suele enfrentar en otros escenarios.

Las canciones de Olivia Ruiz pueden ser cualquier cosa: algo de cabaret, aires españoloides y arábigos, mariachi, rock and roll, punk, chanson francesa tradicional (cantó un hit de Edith Piaf), lo que venga. La chica no le hace asco a nada. Durante la breve performance cantó en francés, inglés y castellano. Su dominio de este último idioma es más que decente, salvo el clásico acento español (ay, esas "zetas"...).

Luego de un par de arengas y con amenazas de que hasta que todos no levantaran los brazos ella no iba a comenzar a cantar su último bis ("J'traîne les pieds", uno de sus hits), se puso al público en el bolsillo, que al final rugía por más cuando sabía que no había tiempo. Un descolocado, o no tanto, le pidió el hit de Mano Negra "Mala vida" a lo que rápidamente replicó entonando los primeros versos a capella y disculpándose por no poder cantarlo entero porque su banda no sabía el tema. Lo mandó a bajarlo de internet: ella hizo un cover de esa canción en un compilado.

Lo que uno lamenta es que por falta de difusión de un par de nabos que encima pusieron plata, esta mina probablemente no vuelva en mucho tiempo. Tardó 4 años en venir de vuelta, dijo que esperaba no demorar tanto tiempo hasta la próxima pero lo dudo. Dijo que su reciente CD se había editado recientemente aquí: si lo compran 100 personas creo que es mucho...

Al igual que con cosas que vi en el Hot Festival el fin de semana, hay gente local que podría hacer una carrera entera con 4 ideas que puede sacar de artistas como Olivia Ruiz. Pero la vida sigue y es lo que hay.

Pregunta ¿retórica?

2010-11-19T20:03:00.003-03:00

Algunas chicas de Belgrano (no todas, me consta) están decididas a pasar a la acción... o a la inacción, según se lo mire.

Sólo por un momento

2010-11-16T22:14:00.006-03:00

Sí, sólo por un momento, quizás un par de horas, el resto de la música producida en el planeta, en especial en este pedazo de tierra, me sonó como algo vulgar, falto de gusto, esencia, espíritu, sensibilidad y corazón.

En las desprolijas y borrosas fotos de abajo, Stuart Murdoch, micrófono en mano, iluminado por el seguidor, sintiendo el rhythm of the heat porteño, en un sector de la platea a escasos 7 metros del torpe fotógrafo.

Life is beautiful. Y todos perseguimos la vida, ¿no?

Escribí sobre Amor

2010-11-04T13:39:00.005-03:00

La vida nos sonríe, los Belle & Sebastian tienen CD nuevo, Write About Love, y este es el video nerd de la canción que abre el disco. Murdoch está hecho un zafado: baila con un estilo inigualable. En realidad, creo que nadie lo quiere igualar en ese campo.

Están el próximo lunes 15 de noviembre en el Luna Park, pero le tengo miedo al sonido...

Mientras tanto, enjoy.

Más cosas buenas para el alma

2010-11-02T09:41:00.002-03:00

Este sí tiene texto. En la pila faltan "Ladies of the Canyon", que lo presté a alguien y no recuerdo a quién y ahora no puedo conseguirlo en ningún lado, y "Shine", que está en mi pila de discos actuales que están en heavy rotation en mi reproductor, entre otras cosas porque es más dificilongo que el resto de la obra de la Joni.

Esos CD's de la foto, al igual que los de XTC en el post anterior, suelen dormir en la casa de mi vieja, y fueron de las primeras cosas que metí en una caja cuando me mudé hace unos años de donde vivía entonces a donde vivo ahora. Viajan ida y vuelta a mi casa de a uno o dos por vez.

Éxtasis en cajitas

2010-10-30T13:24:00.001-03:00

Artículos de primera necesidad

2010-10-26T19:00:00.003-03:00

Tarde soleada escuchándome mis pasos en ese tramo de Av. Libertador entre el 1000 y el 2000 donde la gente realmente sabe vivir.

Todo era tan lindo, el sol casi como que me daba en la cara pero de a ratos, el viento venía del Sur, ligeramente fresco, y el olor a verde de los parques de enfrente casi como que me hacía olvidar de los autos que pasaban a más de 70kph por allí.

Mientras avanzaba mirando las mesitas de un bar en una esquina, una Trafic se detiene súbitamente frente a una casa de esas de puertas de roble macizo, laca, herrajes de bronce lustrados laboriosamente por mano de obra usualmente sub-remunerada. Imponente. Acostumbrado a ver las camionetas de las cadenas de supermercados blancas y prístinas sin identificación para que no se las afanen los carenciados, asumí que sí, que los ricos también compran dulce de leche, o filtros para café, o desodorante Axe. Un morocho como yo pero bastante más joven y bastante más gordo, pelo crestita gelificado y un par de tatuajes en los brazos baja de la Trafic, se acerca presuroso a la puerta y toca el único timbre de una propiedad de dos plantas cuyas ventanas ostentaban cortinas de un valor que alcanzaría para alfombrar y pintar todo mi departamento.

Evidentemente el flaco ahora va a bajar los cajones blancos numerados 457, 34, 99, 126 y 77, Shésica...

Justo delante de mí, mientras yo pasaba, se produce el siguiente diálogo:

- ¿Sí?
- ¿Familia Quintana?
- Si, ¿qué desea?
- Vengo a entregarle dos esculturas...
- Ok, ya le abren.

I couldn't be more wrong...

Eso es nivel, cacho. Lo demás, pura postura.

-

Private gone public

2010-10-24T14:09:00.002-03:00

El tipo estaba frente a mí en el tren, cada uno recostado sobre esos apoyaculos que tiene el ex FC Mitre en la línea que va a Tigre. Era verano, hacía calor, pero había aire acondicionado. Tenía algo más de 50 años y se notaba que era un tipo pulcro, pelo canoso medio largo tipo Checho Batista tirado hacia atrás, una remera polo de pique que era evidente se había puesto limpia esa mañana, estaba muy bien planchada. Los bermudas eran tipo cargo, llenos de bolsillos, y también lucían recién sacados del estante. Piernas peludas, sandalias franciscanas (y sí, nadie es perfecto), con los straps en su parte interna recubiertos de ese tejido sintético medio acolchado que suelen tener las mochilas para que no te dañen la piel. Odio las sandalias, me parecen sucias, nunca puedo ponerme ningún calzado sin medias, y obviamente las sandalias con medias son cosa de yanqui en vacaciones en Orlando.

La cuestión es que el viaje transcurría, el tipo lucía bañadito, todos (ok, casi todos) allí lucíamos más o menos igual, y la vida nos sonreía a todos, yendo mansitos hacia el centro, al gran quilombo. Pero nada dura para siempre: en un momento el tipo abre prolijamente su morral (al tono también, ese verdoso medio caqui que dominaba toda su ropa salvo sus sandalias marrones), y saca... un alicate.

Acto seguido, procede a cortarse las uñas, cuidadosamente y en orden riguroso de dedo, comenzando por la izquierda, la menos hábil y finalizando con la derecha. Clic, clic, clic, eran más o menos tres por dedo, uno al costado, uno al medio, otro al otro costado. Por ahí algún refilado en uña rebelde.

Puaj.

Yo pensé que en cualquier momento sacaba la crema anti-paspado y se la pasaba por la entrepierna, pero el tipo tenía aspecto deportivo, delgado y quizás no tenía esos problemas que tienen los gorditos. Yo miré alrededor a ver si encontraba alguna mirada de reprobación pero nada, todo el mundo sumido en contemplar los parques que pasaban displiscentes por las ventanillas.

A los pocos días, en el bondi, sentada a mi lado había una chica de no más de 25 años. No era exactamente hermosa, pero bien podría haber hecho una campaña de ropa cool y fashion donde se requieren modelos que tengan cara de insatisfacción existencial y algún mechón que el peluquero no pudo o no quiso dominar. La flaca estaba con su kit de make up en mano, el puff o como se llame cada tanto hacía un viaje por la pastillita. Eran como las 12 del mediodía y el bondi iba razonablemente lleno. Mejilla uno, mejilla dos, listo. Luego de guardar aparatosamente el accesorio, arremetió con un ojo, después el otro: ahora se metió con el eyeliner... y ni se inmutaba. Yo me la imaginaba desnuda acomodándose las tetitas bajo el camisoncito corto antes de irse a dormir, no por baboso (no por baboso, obviamente), sino porque este acto, al igual que el del morocho me parecían y me parecen totalmente fuera de lugar en un ámbito público.

Siempre me pareció inadecuado y hasta vergonzante el espejito que solía incluirse en la visera anti sol de los autos, en el lugar del acompañante. Los tiempos han cambiado y desde hace mucho también están en el del conductor, pero obviamente este sólo puede (o debería) ser usado antes o después del acto de manejar por la calle.

Esta gente estaba haciendo lo mismo, el tipo y la pendeja, que obviamente no necesitaba ningún maquillaje porque la frescura le brotaba de los poros.

Estaban haciendo chanchadas delante de mí.

Y yo las chanchadas las hago solito (a lo sumo acompañado) en mi casa.

Friendly Fire III

2010-10-18T10:04:00.005-03:00

Seguimos con las brillantes ideas que ponen frente a nosotros los creativos publicitarios argentinos, esta vez no atribuibles a sus propias desproporciones o sustancias controladas que consumen al momento de concebir los mensaje brillantes que sus clientes compran.

Una empresa que se dedica a fabricar gaseosas, que no es la líder del mercado "premium", tiene un pomelo "adulto", no dulce, que es la ventaja diferencial y el núcleo del mensaje que ostentan. Habían hecho una campaña hace un tiempo que se llamaba "cortá con tanta dulzura", que con humor y mucha observación había tenido mensajes muy claros acerca de qué querían que su público entienda.

Ahora tienen un sitio en internet donde las "parejas" de seres humanos pueden escribir qué es lo que no soportan de su significant other. Interesante. Después hacen una campaña de vía pública, entre otras cosas. No pude obtener ninguna imagen de esos afiches, pero ahí va uno de los grandes mensajes que, reitero, no tienen que ver con el "creativo" sino con cierto patetismo de unos cuantos de mis congéneres.

Ella: "No me banco que me pregunte '¿cómo estuve?' y que no se banque mi respuesta".

Algo así, estoy citando por lo que recuerdo pero ése era el concepto, palabras más, palabras menos.

Yo pregunto: ¿a quién se le ocurre preguntar "¿cómo estuve?". Dejemos de lado el hecho de que por ahí debimos habernos dado cuenta, pero aun si no es así, ¿en qué papel quedamos? ¿Necesitamos que nos rankeen?
¿Que nos brifeen por mail? ¿Que nos califiquen en Féisbuc "a Shanina le gusta... etc."

Hombres eran los de antes.

Para atajarme ante quizás alguna fémina indignada que nos trata de insensibles: en mi opinión la pregunta no debería hacerse jamás, ni siquiera conceptualmente. Quizás el formato aceptable sería "¿te sentís bien?" pero eso suena demasiado a un chequeo de estado ante una posible hipotermia o algo por el estilo, por eso es mucho mejor acciones y no palabras, ¿verdat?

Friendly fire II

2010-10-14T18:48:00.003-03:00

A ver, a ver, tanto que le pegan al marketing, y nos ha dado una alegría inconmensurable en estas últimas horas...

¿De qué otro modo se explica que una política de controles laxos y descuidados, una economía que se fija más en los resultados que en las personas, un régimen que cree a pie juntillas que "la inversión" es un bien supremo en sí mismo y que el "derrame" nos hará bien a todos, una camada de políticos de todos los signos que piensan que en realidad el medio ambiente y esas minucias no se comparan a estar dentro del Primer Mundo, etc., etc... digo, reitero, pregunto ¿cómo se explica que un fracaso como es haber tenido que rescatar de emergencia a 33 tipos a causa de estos errores anteriores se muestre ante el mundo como un éxito y un ejemplo a seguir?

Eso. Explíquenme que escucho. Leo, actually.

Imbéciles

2010-10-09T19:40:00.005-03:00

Cuando estaba en primer año del Colegio, el primer cuento de literatura latinoamericana que leí fue "Día Domingo", que estaba en un libro pequeñito, con tapas como granuladas, llamado "Los Jefes". Mi profesor de Casteyano (no Casteshano), el Vasco Ilundain, que todavía sigue dando clases allí, nos lo hizo analizar y de paso me leí el resto de libro, que era compactito y fluido de leer. Me fascinó que alguien contara la historia de un pibe al que le cortan el pito así como así, etc. Y las tribulaciones de un adolescente con problemas, también. El autor era un tipo peruano, qué loco, yo ni idea de quién era Mario Vargas Llosa.

Yo hasta ese momento no había leído nada del llamado "boom latinoamericano" de los '60's, y quizás no habría entendido nada si lo hubiese hecho. Mi literatura pasaba (hasta ese momento) por los libros amarillos de la colección Robin Hood y algunas cosas de Stevenson y Wilde que mi viejo me hizo leer adrede para ir conformando algo parecido a un gusto literario. Tampoco es que era un intelectual, yo tampoco lo soy, pero leer me divierte.

Y Vargas Llosa me divertía. Y mucho. En épocas de la dictadura leer algo como "Pantaleón y las visitadoras" era prácticamente subversivo: la burla salvaje hacia la institución militar tan bien escrita me hacía sentir todo un revolucionario, pero antes ya había pasado por "La ciudad y los perros", que para mí fue todo un viaje. "Cuatro, dijo el Jaguar", es una de las pocas primeras frases de un libro que aun hoy recuerdo.

Vargas Llosa, más allá de sus ideas políticas (en esa época ya estaba dejando de ser zurdito), era y es un gran narrador, el tipo que te tenía agarrado de los ojos hasta terminar el libro o hasta avanzar como mínimo el doble de páginas que te habías propuesto leer.

Es verdad que últimamente parece un poco reblandecido y repetitivo: la novela de la miña mala, su último trabajo de ficción, es un tanto aburrida y hasta parece muy referencial de un libro del español Javier Marías, con un protagonista que se dedica a lo mismo, e historias con varias mujeres. Demasiado parecido.

No obstante lo dicho, antes de esta última novela siempre me fascinó encontrar algo de Vargas Llosa y disfrutarlo, como La Guerra del Fin del Mundo o La Fiesta del Chivo, el primer libro que me leí de la pantalla de una computadora sin imprimir, tan enganchado que estaba. O Conversación en la Catedral, libro que tuve que releer varias veces luego de mi adolescencia para ir encontrándole cada vez más atractivos.

Como consecuencia de lo anterior, me causa mucha risa ver a toda la progresía nacional prominente y a mucha gente de todo este ámbito blogger underground que lo ha ninguneado sin que le merezca un maldito comentario, presuntamente por su ideología política. Resulta claro que es difícil objetar a Vargas Llosa por sus méritos literarios, por lo cual pienso que la mano viene por ahí, que unos/as cuantos/as petisos/as mentales miran para otro lado y siguen viviendo en una nube de pedos.

Si fuera por esos imbéciles, el panteón no debería incluir a gente como Borges o Gide.

Y lo que nos estaríamos perdiendo, ¿no?

Another piano man

2010-10-06T12:30:00.003-03:00

Este tipo de arriba se llama Ben Folds, y anda en la ruta hace unos cuantos años. Típico cantante/autor cuyas armas más ostensibles son su piano y una energía especial. A veces se lo compara erróneamente con Elton John, pero calculo que será por la pelada incipiente y esos anteojos que no se saca nunca. Ben tiene más influencia de otro grande del piano, Joe Jackson, y de algunas bandas post punk (sí, posiblemente XTC), por la energía visceral al servicio de una buena canción. El viejo Randy Newman y Billy Joel también pueden nombrarse como inspiración.

La canción siguiente está en su segundo disco, "Whatever and Ever Amen" (1995), que es con el que se hizo famoso en USA, principalmente y al comienzo en ámbitos universitarios. Su obstinación en no usar guitarras y aun así sonar fuerte puede verse en esta canción, que mi hijo mayor recuerda con cariño, al igual que el disco entero, como algo que se la pasaba escuchando cuando era muy chico. Además del clima salvaje y lo ingenioso del video, el bajo con fuzz era una marca registrada del trío, que se llamaba, paradójicamente, Ben Folds Five.

Folds también tenía y tiene una fuerte influencia beatle, sobre todo en los climas melancólicos y delicadamente melódicos. Su "hit" mayor en USA (también en "Whatever and Ever Amen") se llama "Brick" y es la triste historia de los momentos en que una joven pareja decide interrumpir un embarazo. También con climas sombríos el tipo logra conmover, como se escucha en esta canción, de su CD ya en plan solista, "Songs for Silverman" (2005).

Más cerca en el tiempo, en 2010, y luego de un proyecto medio loco que implicó la grabación de canciones de toda su carrera por coros universitarios a capella, aparentemente una tradición allá en USA, recientemente hizo un trabajo en colaboración con Nick Hornby, el autor de novelas como "High Fidelity" y "About a boy", y muy relacionado con la música por su libro/canon "31 songs", de hace unos años. Hornby en el video de abajo aparece dando unas estadísticas curiosas, siempre con su mirada displiscente sobre la vida en general. Acompañan a Folds en esta canción un dúo que no conocía llamado Pomplamoose. El CD que salió recientemente a la venta se llama "Lonely Avenue" y tiene letras de Hornby musicalizadas por Folds.

Si se quiere investigar algo más en este camino, el baterista original de los Ben Folds Five, Darren Jessee, tiene un grupo llamado Hotel Lights que tiene una onda muy parecida a la de su ex agrupación, y es el clásico baterista "sensible" al estilo Dave Grohl, que no sólo puede aporrear los tambores sin piedad sino componer una bella y triste canción.

Ok, el post es largo, son tres videos, pero valen la pena para esta primavera incipiente.

Enjoy.

Algunas cosas claras

2010-10-04T20:20:00.004-03:00

Yo hasta ahora no tenía idea de quién era Eric Hoffer.

Lucía más o menos así:

Buscando algún material sobre el disenso, encontré esta cita, que asumo como no apócrifa.

Una minoría disidente se siente libre sólo cuando puede imponer su voluntad a la mayoría: lo que más abomina es el disenso de la mayoría.

Hurgando (y sí, la fácil es la fácil) en la wiki, que dista de ser un medio confiable pero por lo menos sirve como disparador para una búsqueda seria, se menciona algunos conceptos vertidos por Hoffer en un libro (que ya estoy buscando) llamado "El verdadero creyente: pensamientos sobre la naturaleza de los movimientos de masas".

Esto es lo que se lee allí, en la wiki:

Hoffer fue uno de los primeros en reconocer la importancia central de la autoestima para el bienestar psicológico. Hoffer se centró en las consecuencias de la falta de autoestima. Preocupado por el auge de los gobiernos totalitarios, especialmente los de Adolf Hitler y Joseph Stalin, trató de encontrar las raíces de estos "manicomios" en la psicología humana. Postuló que el fanatismo y el sentimiento de superioridad (difícil traducir "self-righteousness", lo admito) se basan en el odio a si mísmo, la duda sobre sí y la inseguridad. Como se describe en "The True Believer", creía que una obsesión apasionada con el mundo exterior o con la vida privada de otras personas no es más que un intento cobarde para compensar la falta de sentido de la propia vida.

Posiblemente los radical chic lo desprecien, aparentemente así era el caso, obviamente los del otro lado lo atacaban por zurdito, y honestamente a esta altura no sé si está bien o está mal que me parezca interesante lo que escribía (vivió durante casi todo el siglo XX). El tipo quizás era fan de Los Angeles Lakers y aun así valía la pena, ¿quién lo sabe? Bueno, de hecho vivió casi toda su vida en San Francisco, por lo cual quizá su equipo eran los Golden State Warriors. No es una mala elección. También gustaba de trabajar con sus manos, lo hizo durante mucho tiempo, y no calificaba ni como freudiano ni como ninguna de las corrientes en boga de le época. Difícil de encasillar, el muy estúpido.

Voy en busca, entonces, de "The True Believer". A más de uno/una, todos incluidos, por supuesto, le va a venir bien darle una mirada.

Hoy no hay canción, pero estoy escuchando el último de los Doobies, "World Gone Crazy", y la rompe.

Middle of the Road

2010-09-29T18:15:00.004-03:00

Hay una revista satírica nueva en el mercado, se llama Madriz, que se está haciendo conocida en estos días. No la leí. Es teóricamente una juguetona respuesta a Barcelona, la otra revista satírica que queda en el país. No tenemos más Ediciones de la Urraca ni hijos de satiricones dispersos que todavían apunten al centro, entonces es lo que hay...

En los afiches de lanzamiento de Madriz, sugieren que si no te gusta, que vayas y leas el "humor oficialista" de la otra revista.

Ja. Qué gracioso. Barcelona, se sabe, es especialmente cruel con algunos personajes de la llamada oposición política de este país. En realidad, en mi opinión, son un blanco fácil, pero se necesita algo de ingenio para reírse de ellos y no ponerse a llorar o rasgarse las vestiduras como uno, un ciudadano común.

Sin embargo, esa afirmación de la nueva publicación es como mínimo desacertada. Barcelona también le pega fulero a algunos figurones del oficialismo, pese a la presencia (ocasional) de Pablo Marchetti, su director, en el panel de notables de 6, 7, 8 en el canal oficial. Uno de los preferidos es lo que ya se ha transformado en casi su causa emblema, a la que le dedicaron esta vez no un suelto interno sino la tapa: el pedido de aparición con vida de Jorge Julio López, un testigo clave que declaró contra algunos asesinos en un tribunal platense hace ya un par de años y de quien nada se sabe desde entonces.

Simpático todo, y un claro síntoma del blanco/negro que nos está envolviendo y matando. No tolero más las dicotomías te amo/te odio. No las tolero de ningún lado que vengan. Pero están ahí.

En la vida de mitad de camino que llevo, un hombrecito de sombrero gris como yo, a veces me veo en problemas para explicar a algunos de mis conocidos, sin sentir que me miran como a un talibán expropiador, porqué el jefe de gobierno de mi ciudad me parece un inútil, o porqué me parece una canallada que el vicepresidente de La Nación homenajee a Strassera cuando su inmediata superior en el Poder Ejecutivo está de viaje por U.S.A. y viene de tener un altercado conceptual con él (sin juzgar quién me parece que tiene o no razón).

Estoy harto de decir en diversos ámbitos donde me muevo que hay medidas y políticas del gobierno federal que me parecen claramente equivocadas, haciendo la aclaración para que no piensen que en cualquier momento me embarco en una revolución bolivariana y salgo a cortar cabezas (si la revolución bolivariana hiciera esas cosas, para empezar, y si hubiera una revolución bolivariana, para finalizar). También tengo algunas cosas buenas que decir en favor de ellos, de los que gobiernan el país. Lamentablemente, a favor de Macri sólo puedo decir que estoy contento porque la cuadra donde vive mi vieja, y donde yo pasé mi infancia, está siendo reparada a fondo por primera vez en 40 y pico de años, luego de diversos cráteres producidos por innumerables microómnibus de líneas diversas.

Me pone muy de culo ver y escuchar cómo muchos medios ocultan adrede "buenas" noticias o las minimizan con contra-argumentos que por sí sólo quizás fueran válidos, pero que actúan como una "contrapartida" a vaya a saber uno qué cosa, qué concepto "grande" que excede la mera enunciación de aciertos y errores en ambos campos políticos, que ni siquiera tendrían que ser dos, de paso. Pero hay dos porque es más fácil que haya dos, no sea cosa que a alguien se le ocurra pensar que pueda haber una alternativa al alfajor de chocolate y al de dulce de leche. A los chorizos de carne vacuna o a los de cerdo.Lo mismo va para el partido gobernante.

Estás conmigo o sos mi enemigo. En el mundo del o esto o lo otro, no podés apoyar una medida que en lo superficial parece meramente demagógica con los resultados positivos que ellos puede traer para la sociedad en su conjunto. El peronismo como tal es esta gran contradicción hecha realidad: los objetivos más nobles enarbolados en los '50's se han visto nublados por tanta suciedad posterior, tanta trampa puesta en el camino de ingenuos bienintencionados o inútiles a secas.

Me cansa estar en el medio porque como decía el Innombrable (lo estoy mentando demasiado), a los tibios los vomita Dios. No creo en el de arriba, pero aun así, lo mejor que le puede pasar a este país es estar llenos de tibios, porque en general los tibios hacen ganar o perder una elección: la famosa duda, que está lejos de ser una jactancia de los intelectuales como afirmaba el erudito de ascendencia asturiana, es lo que nos hará libres, no sólo el trabajo. Nadie se clava un té con el agua recién salida del fuego. Nadie se arroja en una pileta llena de hielo luego de correr 3 horas una maratón.

Las dicotomías inflexibles ni siquiera sirven para mantener el viejo y casi olvidado arte de la discusión, el intercambio de posiciones contrapuestas: es altamente probable que terminemos todos a las piñas. Y yo a las piñas sólo me agarraba de mentirita, cuando mis hijos eran más chicos.

Ahora estoy grande para "tomá, te cagué, puto".

El tema de la canción que sigue, titulada como el post, no tiene que ver con esto, son reflexiones de su autora por haber llegado a la mediana edad: 33 añitos. Cuando se grabó este concierto, calculo, debía tener un par de sotas más en su haber, pero igualmente le quedaba bien, me parece. Me acordé por un post en lo de la M.Y. La Chrissie, en lugar de cantar "eschoy parado en el medio de la vida" (linda canción que cantaba el Ruso), hizo esto. La foto del comienzo del post la encontré por ahí. Me pareció adecuada y amateur. Bien en el medio. Ni una desgracia ni una obra de arte. Podría haberla sacado yo.

Ah. Este no es un post sobre política. Es conceptual sobre el maniqueísmo y las falsas opciones absolutas.

Enjoy.

Irreverencia

2010-09-24T20:41:00.009-03:00

Hace mil años, en los '90's, yo era un flamante manager de una unidad de negocios de una compañía transnacional que vendía productos muy buenos y de altísimo precio. No eran fabricados aquí, porque así era como hacía las cosas el Innombrable: para qué lo vamos a fabricar acá si allá lo hacen mejor, más barato y todo eso. De ese modo comenzó a hundir, aun más y como si hiciera falta, a un país mientras todos, un servidor incluido, nos gastábamos los baratísimos dólares en el Abercrombie & Fitch del Sawgrass Mall de Fort Lauderdale y los parques de Disney...

Pero ése es otro asunto.

Fruto de mi ingenuo entusiasmo de entonces y como un gesto de buena voluntad hacia el "gremio" conformado por los sufridos distribuidores y convertidores argentos de esos productos que eran mis clientes, acepté ir a la cena (nunca comida) anual de camaradería de la cámara empresaria que los agrupaba, realizada en el horroroso, ya en esa época y ahora también, restaurante "El Padrino" de la Costanera Norte.

Además del consabido pollo con champiñones de rigor en esos ágapes, y del vino blanco barato fraccionado en algún galpón sucio de Palermo, la cosa traía "número vivo".

Cuando ya el embole me carcomía, y en compañía de mi (entonces) señora cónyuge que se mordía los codos contando los segundos antes de la discreta retirada, apareció en el escenario una chica flaquita no tan chica, solita su alma, con la única ayuda de un apparecchio que disparaba pistas pregrabadas (el viejo truco), y un kit de timbaletitas medio gronchito y elemental. La flaquita no era muy bonita de cara pero no era desagradable y estaba vestida íntegramente de negro: una especie de top escotado hacía más patético su magro busto, y unas calzas igualmente pretas mostraban un nada ostensible trasero que al decir del catalán, tenía demasiados huesos. Piernitas flaquitas, chatitas negras, y allá iba la muchacha...

Su repertorio, como correspondía a una intérprete que tenía mucho más de amateur que de profesional curtida, estaba compuesto íntegramente por covers de onda "latina": los hits del momento, algún bolero clásico pero interpretado en el estilo, tan en boga en esa época, de los discos "Romance" de Luis Miguel: o sea, a los gritos y con 0 (cero) relación climática con las letras que hablaban de contrariados y desesperados amores. La única cosa buena que tenía la mina es que realmente no desafinaba ni por casualidad. Tenía un timbre de voz fresco, juvenil, firme, y un carisma especial para atraer la atención de los jovatos ya medio alcoholizados que habían ido ahí a hacer sociales con sus camaradas… y con los nabos de las empresas proveedoras como yo, a ver si les bajaba unos mangos el precio del producto.

En el clásico momento de hacer participar al público, la minita llamó al “escenario” , una plataformita triste de madera ligeramente sobreelevada que chirriaba ante sus saltitos, a alguien que quisiera cantar con ella. Un cincuentón también íntegramente vestido de negro que no era parte del show, pelo largo desactualizado, unas cuantas canas y cara de banana de Ramos Mejía se acercó y luego de la introducción le dijo a la minita que él había sido “artista” (esa palabra usó). La minita le dedicó una mirada piadosa y cuando le requirió detalles el tipo le dijo que era Héctor Santos, otrora estrella de ese programa señero de la cultura argentina de fines de los 60’s y comienzos de los 70’s llamado “Música en libertad”, donde jovenzuelos/as vestidos/as a la fashion del día simplemente bailaban y hacían lipsync al son de “los ritmos de moda”. La minita, bastante cruel en su interior, quiso gastarlo más y le pidió que le cantara algo, tras lo cual Héctor le descerrajó un par de estrofas a cappella de una patética e ignota canción que en épocas mucho más generosas que la nuestra (bueno, no sé si es tan así) había grabado (sí, grabado) y sacado al mercado, con un éxito rotundo en el círculo familiar cercano (no tanto político).

Obviamente, la diferencia generacional entre ambos creó un momento un tanto incómodo: la minita le dijo que no lo conocía a él ni a la canción, tras lo cual pasó rápidamente a la acción y juntos hicieron como que entonaban “una que sabemos todos”. Posiblemente haya sido una buena idea que Héctor hubiese cambiado de negocio a tiempo... o quizás fue fruto del orden natural de las cosas, ¿no?

Todo transcurrió normalmente hacia el final del set. Fast forward hasta algunos años más tarde, y la minita se convirtió en una “artista” (no como Héctor Santos) hecha y derecha, grabó discos varios, cantó ante mucha gente, no sólo acá sino en el resto de América Latina, componiendo ella algunas canciones, con arreglos muy buenos y cuidados, aunque con ese tono intrascendente que hoy cultiva Diego Torres: todo muy lindo pero pasame el vitel toné, fiera.

Luego de algunos años de éxito, la mina desapareció un poco del mapa, no sé si por temas personales, la permanencia en el estrellato le fue esquiva, la gente casi como que se olvidó de ella luego de haber martirizado los oídos del país desde la alta rotación de la 100 y otras delicias.

Marketineramente suspicaz, ella y/o su representante y/o su compañía discográfica, recientemente sacaron un CD íntegramente compuesto por covers, por versiones de canciones famosas para que la gente cante y reconozca. Paradójicamente, volvió a sus comienzos. La minita sigue teniendo una buena voz, los arreglos de las canciones ajenas no están mal, pero yo y creo que mucha gente ya va pidiendo el pollo con champiñones, no en “El Padrino” sino donde esté, si es que está todavía de este lado del piso.

A continuación, entonces, al modo de los "homenajes" de Julito, una versión decente en lo vocal y (en mi opinión) mediocre en lo instrumental, de una hermosa canción cuya letra fue cruelmente desfigurada y ultrajada para que “le guste a todos”. Habráse visto tamaña irreverencia... La versión es la del CD, con fotos de la minita que ilustran mientras corre la música hasta el ansiado final...

Ok, ya pasó, bueh, bueh, ok, tampoco es para ponerse así, che...

Si, como a mí, les dio dolor de estómago, siempre está la original, que es una obra maestra (y que yo ya había posteado hace tiempo).

Enjoy.

It's a man's world

2010-09-20T10:35:00.003-03:00

A raíz de un percance con su automóvil, desde hace cerca de un mes mi hermana (algo menor que yo) pasa unas 2/3 noches por semana en mi departamento junto con mi sobrino. Ella vive más o menos lejos de mi casa y de su trabajo, que queda cerca de donde yo vivo, entonces además de alimentar los lazos fraternales, se ahorra unos mangos y algo de tiempo en el traslado a su laburo (que es también la escuela donde va el retoño).

El detalle simpático es ver a la mañana cómo Beto, el encargado de mi edificio, nos ve salir tan campantes a los tres, recién bañaditos y desayunados, con el pelito mojado y la sonrisa al frente. Mi hermana es más bien tirando a bajita, y yo tirando a altito. El tipo debe pensar que soy un desafortunado que no sólo se consiguió a una cuarentona de novia, sino que además la mina se le metió en el derpa con pendejo y todo... Y bueh.

La cuestión es que hoy a la mañana, luego de un fin de semana salvaje donde mis hijos (varones) arrasaron con todas las reservas alimenticias y de toallas limpias de mi departamento, mi hermana, que vino anoche a dormir con su hijo, mientras yo preparaba el café andaba merodeando por ahí, abriendo cajones, revisando las estanterías donde se amontonan CD's, libros, cupones de tarjeta, un par de pen drives, unos antifaces para dormir en el living (no tengo persiana, mira al este), etc.

- Qué buscás.
- Una gomita, me responde, haciéndose el típico gesto femenino de amucharse la parte trasera del pelo en una colita.
- Para qué.
- Para el pelo, gil, ¿no me ves?, y me señala con los ojos revoleados la mano izquierda sosteniendo el mechón.
- Acá no hay esas cosas. Esta es una casa de hombres.

Y no, no hay, che.

Y dudo que alguna vez haya.

El sol y los planetas

2010-09-15T16:50:00.003-03:00

Tengo que ponerme las pilas.

En otra casa en la que vivía hasta hace unos años tengo un libro de fotos sacadas por Linda McCartney, entre las que estaba esta.

Impresionante. La foto fue tomada durante las sesiones de Let it Be, presuntamente, donde George no la estaba pasando muy bien. Quizás esa especie de "corona de espinas" en que había transformado una humilde pandereta, o tambourine como le dicen en inglés, no era tanta casualidad. Y contribuía al aura mística que el tipo cultivaba, a veces a su pesar.

Ese libro, que tengo que recuperar, también tiene fotos de otras estrellas de la época, entre ellas unos muy jóvenes y zarpados Rolling Stones, B.B. King, James Taylor, Crosby & Nash, Paul Simon, The Who y un montón de gente más, mucha de la cual la joven Eastman (que no tenía nada que ver con los dueños de Kodak) había pasado por las armas ella misma...

Ya que estamos con mi Beatle preferido, en el siguiente clip tomado en uno de esos conciertos organizados por el príncipe tonto de las islas británicas, puede apreciarse la siguiente alineación, además de una sección de vientos inidentificable a simple vista:

Guitarras: George Harrison, Jeff Lynne (ELO, ¿hace falta aclarar?)
Bajo: Mark King (el de Level 42)
Percusión: Ray Cooper (Eric Clapton, y mil etc. más)
Teclados: Jools Holland, Elton John
Batería: Ringo Starr, Phil Collins

Mamita...

Enjoy.

Friendly Fire I

2010-09-07T20:32:00.003-03:00

Sección iniciada recién, porque se me canta, comentando las delicias que maquinan los cerebros profesionales marketineros/publicitarios, "creando" publicidades que aparentan ser inocentes y no, no lo son.

Exhibit A:

Pese a lo que indica el nombre de la imagen, que refiere algo relacionado con la "cirugía" (esas líneas que le dibujan a la muchacha del sector superior), el mensaje subliminal es que efectivamente la muchacha en ropa interior es, digámoslo así, gorda.

Ok, no es el cánon corporal que se maneja de un tiempo a esta parte, pero posiblemente su tipo de cuerpo esté en el sector superior en cuanto a proporciones, al menos en la población femenina mundial. Y superior no en peso, sino en lo que se refiere a "belleza", si se quiere.

Lo irritante de este asunto es el uso de "Too much", que obviamente luego remata con "Tu much" linkeando el nombre del cliente, que es el canal de música que todos conocemos, Much Music, y la imagen de una niña que no, que no es "too much". Que es linda. Porque no es gorda.

El uso del "too much", que en inglés significa "demasiado", es, en mi opinión, especialmente perverso dado que en el lenguaje coloquial de cierta fauna urbana porteña, deja de significar lo que significa, o sea "demasiado", para implicar o connotar la acepción de "inaceptable": mucha gente en esta ciudad utiliza la expresión (aun sin saber una papa de inglés, como la mayoría de la población argentina) para referirse a algo que no va, que no encaja, etc.

El contraste con la bonita señorita de la foto inferior hace que huelguen las palabras, ¿verdat?

There will be more to come.

No es brillante, pero al menos los 4 (cuatro) comentaristas de este blog van a dejar de hablar de soretes esparcidos por el campo, qué joder.

El factor Droopy y los espías caninos

2010-08-27T19:38:00.003-03:00

En la cuadra del edificio donde vivía hasta hace unos tres años, en el centro de Belgrano, hay un edificio cerca de la esquina que tiene un encargado muy simpático, pero no porque sea gracioso: de hecho no lo es, y anda arrastrando sus pies por ahí acompañado de una perrita pedorra de raza perro que sí es simpática. Cuando yo vivía allí lo veía casi siempre, con esa gracia que tienen los encargados de los edificios a la tardecita/noche, bañaditos y con el jean "de salir", las adidas blanquitas y el pólar sin mangas.

Desde que voy ocasionalmente, es rara la vez que no lo encuentre también dando vueltas por ahí, solo o con la perra. Uno ve la perra y sabe que el tipo está cerca, como esos animalejos que alertan sobre la presencia de un depredador en los alrededores.

Ahora bien, en un principio yo creía que esto sucedía porque yo siempre iba a la misma hora, los mismos días de la semana. Pero al poco tiempo me di cuenta de que el tipo siempre estaba ahí, inclusive cuando me acercaba en auto y estaba, digamos, a 5 cuadras del lugar, fuera de mis horas o días habituales, o hasta cuando pasaba de casualidad por allí. Droopy y su perrita blanca.

Con mis hijos lo bautizamos Droopy por esa capacidad de aparecer de la nada que tenía el perro de los dibus, y solemos reírnos mucho cada vez que lo vemos. Lo señalamos con las cejas cuando pasamos a su lado, o los veo reírse de vereda a vereda cuando advierten que yo registré su presencia. Sin ir más lejos, hace media hora fui a darle algo de ropa a uno de mis hijos (se la había olvidado en mi casa), en un horario en que no voy nunca... y ahí estaba Droopy con su perrita fiel.

Yo también creía que este era un hecho aislado, una anécdota de encontrarse con alguien casi de casualidad, como a veces me lo cruzo al churrero paraguayo que anda en bici por las calles del barrio de Saavedra los sábados por la mañana y yo lo persigo en auto por la calle Conesa (o eventualmente por Zapiola), frenando en cada bocacalle a ver si lo ubico. Sí, usualmente lo encuentro, me compro un par de churros (más ricos y baratos que los de la panadería), y me acuerdo del comienzo de Rayuela, eso de salir a encontrar a alguien aunque uno no sepa si... ¿encontraría a la Maga?

Lamentablemente, las apariciones raras y los canes me siguen acosando: en el edificio donde vivo ahora solía escuchar, cuando apenas me mudé, un concierto de perros aullando y ladrando como si los estuviese atendiendo Camps o Echecolatz (o Patti, ya que estamos). Por vecinos me había enterado que un señor raro casado con una señora, ya mayores, sin hijos o con hijos mayores viviendo quién sabe dónde, tenían un pequeño negocio acá a dos cuadras y ocasionalmente se turnaban para pasear a los perros. Lo que me está preocupando en estos días es que tengo mi propia versión barrial de Droopy, porque también me lo encuentro al tipo, paseando a algunos de sus 97 perros a cualquier hora del día o la noche, en cualquier lugar, y en cualquier circunstancia. Al tipo me lo he cruzado un sábado de madrugada, o sea, domingo tipo 6am, yo volviendo un tanto escorado, y él lo más fresco con los perros (de a tres, mínimo) cagando alegremente sobre la vereda donde después yo juego a la rayuela para no enchastrarme.

Es más: una vez que no funcionaba el ascensor, el tipo se quejaba porque tenía que subir 5 pisos... ¡con un perro cardíaco!

Me parece que estoy en un momento peligroso de mi vida. Sueño que seres siniestros con perros salvajes me persiguen, intentan averiguar mis secretos, controlar mis movimientos o, como los dementors de Harry Potter, extraerme mi alma al tiempo que me dejan congelado y sin vida.

Horror.

¿Qué parte no se entendió?

2010-08-24T22:18:00.003-03:00

Hace un tiempo hice un post sobre esta mujer y nadie dijo nada.

Posiblemente esto ayude a convertir infieles.

Enjoy.

And It's Beautiful

2010-08-12T20:26:00.000-03:00

Los Crash Test Dummies están de vuelta... ¡y es hermoso!

Esta canción está en su nuevo trabajo "Oooh La La", aparecido hace muy poco. La banda ahora es básicamente sus dos miembros compositores/cantantes/fundadores, el loco de Brad Roberts y la rubia Ellen Reid. El último CD fue hecho en base a un juguetito musical muy viejo llamado Optigon, pero no los quiero aburrir con detalles.

En la página del grupo hay más info. Mientras tanto... este es el clip oficial de la canción que titula el post.

Enjoy!

Para quienes prefieren a los vintage Crash Test Dummies (no, no voy a postear la del Mmmmm... que me gusta mucho pero está demasiado escuchada). Esta es de ese mismo disco, "God shuffled his feet", y tiene algunas frases memorables. La canción trata sobre envejecer y entre otras cosas dice que va a llegar un momento en que las tardes se van a medir por cucharaditas de café (por las dosis de medicación) y T. S. Eliot, por la lectura.

Brad Roberts ha perdido algo de pelo (bastante) pero no las mañas. Y además, es fan (y un poco ladrón, digamos) de XTC. Qué más se puede pedir...

Reality Bites

2010-08-09T23:15:00.007-03:00

Los/as cuatro que leen esto habitualmente ya saben de mi aversión por las slow motions domingueras.

Las cosas no han cambiado mucho desde ese entonces en esta pálida ciudad, e inclusive hoy he percibido que se han trasladado a los días de semana, precisamente al lunes. Quizás es una cuestión de adyacencia con el fin de semana pero lo que estoy viendo es que o el mundo anda más despacio o yo estoy andando demasiado rápido. Quizás sea esto último, y eso no es un dato alentador.

En mi actividad laboral tengo que andar dando vueltas por los bancos, a veces cobro trabajos con cheques, a veces no, a veces necesito algo de cambio, a veces tengo que hacer trámites bancarios que no son ni una cosa ni la otra.

Los bancos siempre me parecieron la encarnación del mal, de la crueldad in-your-face, del te la pongo y vos no podés decir nada porque yo la tengo más grande que vos. Te cobro la ineficiencia, y vos no podés decir nada. La inmensa mayoría de las instituciones bancarias tienen tarifas adicionales si, por ejemplo, tenés la osadía de depositar algo en una sucursal que no es la tuya, de dejar el importe de cheque en un limbo extraño durante 48 (cuarenta y ocho) horas antes de pasarlo de un lado a otro, en pleno año 2010 y con la informática y las comunicaciones en el estado obsceno de desarrollo que siempre es resultado de la famosa codicia, que es buena según Mr. Gekko.

Los resúmenes bancarios están llenos de cargos por infracciones que cometemos los ciudadanos por no bancarizarnos del todo, yo afortunadamente manejo muchas de ellas desde el mismo lugar donde estoy escribiendo esto, pero nada me salva si retiro guita en un cajero Banelco del Banco de las Petunias en lugar del Galicia. Las terminales de autoservicio, creadas específicamente para tener menos headcount que bancar a fin de mes, no funcionan bien, o andan 2 de cada 4 en muchos lugares, y como consecuencia hoy me tuve que soportar a un cadete de una empresa que hizo 12 (doce) depósitos distintos en una de esas terminales, justo delante de mí. Los cajeros no suelen tener sobres para depósito, o no tienen dinero suficiente nunca y es común ver gente haciendo cola en los cajeros a cualquier hora. Cola en los cajeros automáticos. ¿No era que los cajeros automáticos estaban para que no hagamos más colas?

Todo esto ocurría hoy, luego de vagabundear un rato por Parque Patricios, donde casi me permito un momento de hedonismo extremo cuando estuve a punto de clavarme un choripán con vino barato en una parrilla ubicada casi enfrente del Ducó. Los bepis de las fábricas de ahí también están bancarizados y se la ponen igual que a mí, pero yo no tenía tiempo para engullirme el chori en plena Av. Amancio Alcorta. Ellos la pasaban bien, y yo no.

Entonces, tanto arriba del auto a la mañana, como dentro del cajero a la tarde, el mundo transcurría exasperantemente lento. La realidad, tal parece, se está empecinando en tirarme un rato para atrás, y eso, reitero, no es un buen síntoma.

Casi como que me alegré cuando hice caminando unas 10 cuadras al sol de la primera tarde, atravesando Catalinas y yendo hacia Retiro para tomar el tren de vuelta a mi casa. Aquí puedo poner algo de música, picotear algo de la torta que me quedó de ayer cuando vinieron mis hijos, mirar de vez en cuando el río a través de la ventana, no mucho porque la visión de gente despreocupada tomando clases de tenis mientras yo laburo no me causa mucha gracia, etc...

Pero claro, en el tren línea Tigre, a esa hora, no hay mayoría de profesionales circunspectos y ridículos como yo. Un matrimonio joven, de no más de 25 años se sienta frente a mí con su pequeña nenita, que juega con el celular del padre, dueño de un ringtone odioso con una nenita (otra nenita) cantando en no sé qué idioma. Luego, el tipo manda otro mp3 (su teléfono es más tecno que el mío, lo verifico) esta vez con una actriz que hace voz de nena pero putea a lo loco. La pendejita de no más de 4 años se ríe, la historia cuenta algo como que una chica que trabaja de mucama se "come un bebé todos los años", hace cosas raras con el dueño de casa, y sigue puteando. La nenita se ríe, los padres también. Yo trato de concentrarme en mi libro. No puedo. El tren, obstinadamente, descarta de plano la idea de salir antes de las 15.05 de Retiro, que es su hora pautada. Y el padre de la nena, aparentemente molesto por un par de miradas torvas (no la mía, soy bastante amargo socialmente pero todavía no me da por esas actitudes), apaga el mp3 de la escatológica monologuista, que tiene un acento raro entre paraguayo y boliviano (eso le dice el tipo a su esposa, yo no distingo los acentos).

Otra pareja detrás de mí come un sánguche de milanesa. Yo todavía no almorcé, lo haré en cuanto llegue, pero milanesa, no. Está difícil seguirlo a Scott Fitzgerald y su "Head and Shoulders". Me pongo contento como un imbécil cuando el tren finalmente arranca y todas las conversaciones, toda la vida que estalla a mi alrededor se hunde como en una almohada sónica y el golpeteo de las ruedas sobre los rieles hace homogéneo todo, las expresiones humanas y el zumbido de las máquinas.

De todos modos, el minnesotano Francis perdió la batalla, aterriza en mi mochila, saco los anteojos oscuros y me dispongo a mirar hacia la izquierda las construcciones de 5 pisos de la villa 31. A diferencia de lo que pasa en ese preciso momento dentro de mi cabeza y quizás de mi alma, allí también hay gente que vive, que toma los días de a uno por vez y en ese proceso queda detrás en mi imaginario espejo retrovisor. Uno de los pocos casos donde estar delante en realidad es estar fuera de lugar, es decir, en el lugar más incómodo.

Luego de una tarde relativamente apacible laburando en mi casa, mi amigo F. me llama para saludar. Al fin uno con la vida resuelta, me digo. Siempre admiré a mi amigo F., en parte por eso es mi amigo, un tipo equilibrado, creativo pero sin enloquecer, divorciado hace años pero sin complejo de pendejo rompebombachas, serio pero no solemne, con algunos puntos en común conmigo (si no, no sería mi amigo), pero con ese plus que le da haber madurado antes luego de una infancia no tan fácil emocionalmente. El tipo está arriba de su auto, hablamos de 2 huevadas pero se lo nota nervioso, me consta que habla con manos libres, lo he visto y jamás pondría en riesgo su vida ni la de otros por hacer esas boludeces.

"Estoy yendo a yoga", me dice. Qué bueno. Lo felicito por el control. Los ancianos de nuestra edad, en estas fechas hito que nos han tocado últimamente, intentamos tener nuestro costado zen, aunque no siempre nos sale bien. "Qué control ni tres carajos", me dice. "Salí de Palermo hace 20 minutos, todavía estoy en Belgrano, y tengo que llegar a Villa Urquiza en 5 minutos, a media cuadra de donde se derrumbó el gimnasio hoy."

"Y la putísima madre que lo parió, te llamo más tarde y arreglamos para vernos". Corta.

Uf.

Menos mal que hay tipos normales como yo todavía en esta ciudad.

Pity Me

2010-08-06T13:18:00.005-03:00

De sopetón, sin decir agua va, la mexicana me espeta:

Por favor ingrese la hora dentro de las próximas 24 horas en la cual desea recibir su llamada de despertador.

Hace una pausa casi imperceptible, y sin dejarme respirar, agrega:

La hora debe ser introducida en formato de 24 horas, dos dígitos para la hora y dos dígitos para los minutos.

Y se pone mandona al final (pegame y llamame Marta):

Por favor ingrese los cuatro dígitos ahora.

Para dejarme tranquilo, reasegurándome de que el mundo, y en especial Telecentro, son parte de un lugar confiable, me relaja con:

Usted recibirá su llamada de despertador a las... 6 horas y cuarenta-cinco minutos.

Lástima ese final, parece coreana o no sé qué.

Pero bueno, mucho no me puedo quejar, desde hace unos 3 años a esta parte, es (casi siempre) la última voz femenina que escucho en el día que se dirige a mí en forma directa antes de irme a dormir.

No es poco.

Suspenso hitchcockiano

2010-07-27T20:02:00.004-03:00

Anoche no me sentía muy bien, había comido fuera de mi casa y llegué algo tarde. Hacía frío, yo tenía frío, moría por un hot shot de algo alcohólico, inmediatamente té con limón y 5 cucharadas de azúcar, ibuprofeno 600 y cama, en ese orden.

Embole fue encontrar el clásico cartel en el treintayúnico ascensor: "Fuera de servicio". Shit. Tuve que escalar unos cuantos pisos, más de 5, menos de 12...

Luego de recuperar el aliento, me clavé un licor casero gallego que tengo añejado desde hace años, traído por familiares de visita a otros familiares en la península. Lindo. Green Hills (cuando uno está enfermo, nada de Earl Grey), ibu, y camita... Me miré King of California con Michael Douglas, excelente para agarrar sueño. La minita estaba buena. Michael Douglas, no.

Hoy todo bien, ascensor funcaba, tranqui. Día normal.

Recién llego de vuelta, ya me siento mejor, no tengo frío y cuando estoy por abrir la puerta del ascensor, escucho el sigiuiente diálogo entre Beto, el encargado y alguien que presumí sería el técnico, por la caja de herramientas y el logo en el mameluco. Cita casi textual.

Beto: - Bueno, y entonces lo que hice fue, a lo gaucho, (usó literalmente esta expresión, que un rato después me dio escalofríos), le puse unas arandelitas que tenía, las atornillé a unos ganchos del techo, y de ahí le colgué los bla, bla...

El técnico: - Ajá...

No quise escuchar más.

Abrí la puerta del ascensor, cerré rápido, presioné el botón de mi piso.

Fue uno de los viajes más largos de mi vida.

En la foto, ascensor "fuera de orden" al fondo y, de izquierda a derecha: Penny, Sheldon, Leonard, Raj y Howard, de una de mis series favoritas, The Big Bang Theory.

Transiciones

2010-07-22T08:30:00.002-03:00

No sé si exactamente como un rey, pero al menos UN día al año (sin ir más lejos, hoy) me siento realmente bien.

Inclusive con, como en este caso, la ominosa sombra de los números redondos.

(Yo todavía tengo un vinilo como el que muestra Dave al comienzo).

Enjoy.

Grandes dramas de la vida aún irresueltos

2010-07-05T21:42:00.002-03:00

El gran problema con Bill Evans es que uno puede distraerse con alguna teta o una porción de profiteroles en lugar de permitirse, por un momento, algo de eternidad trascendente.

Eso.

Enjoy.

Girls part no sé cuánto

2010-07-02T21:31:00.005-03:00

Yo sabía quién era Marina Lima pero nunca le di bola, honestamente. Es más, a fines de los '70 y comienzos de los '80, grababa sólo con su nombre de pila, y a mí las chicas con nombre de pila solamente, salvo que sean Madonna, siempre me inspiraron desconfianza.

De todos modos, sabía que había influido en la música pop brasileña, pero en la verdadera música pop, la de influencia sajona. A mí siempre me cayeron más simpáticos los grupos o solistas de ese país que lograban abstraerse de la fortísima herencia de música de raíz negra y lograban, aun así, imitando, como se hizo en el Río de la Plata, enhebrar un lenguaje propio.

Este post es una compensación por la tristeza que me dio que hoy eliminaran a Brasil de la Copa del Mundo... (je, no me cree nadie).

Marina Lima tiene una historia densa, digna de ser leída, y pese a todo aún está viva y produciendo, tiene casi 55 años y esas fotos de Playboy (hay más dando vueltas por ahí) fueron hechas cuando tenía unos 40 o por ahí. Mamita.

La primera canción es esta, "Virgem", que me hubiese gustado encontrar en su versión que más me gusta, la del Acústico MTV de 2003. Como no la encontré, va por (sí, adivinaron) Paula Toller acompañada por los otros dos Kid Abelha, Bruno Fortunato y George Israel. Sí, Paula siempre canta así, con las piernitas puestas de ese modo. Ya la he posteado hace un tiempo junto a Rita Lee. Precisamente a partir de ese post, la MY me desasnó diciéndome que en realidad "Nada por mim", una canción hermosa que yo creía que era de los Kid Abelha, en realidad era de Marina Lima. Todo el tiempo se aprende algo...

La grabación no tiene una calidad óptima, pero la canción es tan buena, que bien vale la pena el intento.

Finalmente, acá sí encontré una versión del Acústico MTV, "O Chamado", con una calidad de imagen y sonido muy buena, y una banda de acompañamiento excelente.

Enjoy.

No, si es como te digo yo...

2010-06-22T19:39:00.003-03:00

Pese a que en la columna de la derecha hay un sitio de un experto, con nombre y apellido, me veo en la obligación moral de reproducir este comercial ofensivo, que demuestra palmariamente, y una vez más, que los "creativos" publicitarios argentinos no sólo fuman de la mala sino que además son pendejos que viven en una burbuja, hacen creer a los gerentes de marketing que la burbuja es la realidad, y además son prejuiciosos y hasta racistas.

El comercial de celulares Personal que hemos visto hasta el hartazgo en estos días previos al Día del Padre en la Argentina, tiene, entre otras cosas:

a. Una postura falsa (posiblemente adrede para efecto humorístico) de la brecha generacional entre hijos y padres: el señor que hace desastres con la compu debe tener máximo 50 años, dato que se desprende no sólo de su aspecto sino de tener un hijo adolescente o tween, lo que quieras. Yo ando por esa edad y estoy lejos de ser un casi analfabeto informático. Es más, la clase media urbana argentina de esa edad posiblemente sea la primera en utilizar ese tipo de tecnología aun hoy. El prejuicio se subraya más en el spot de radio (que aquí no aparece) donde el tipo farfulla algo como "are you sure to delete all mails" o algo así.

b. Un tipo que vive en esa casa y con esas comodidades difícilmente sea un bestia que no sabe manejar una compu. Adicionalmente, y esto es de jodido que soy, el actor no es rubio ni de ojos celestes ni tiene aspecto de profesional urbano: es más bien morochito con un sospechoso aire del estereotipo de un sindicalista.

c. Las menciones a que el tipo aparece en las pantallas de algo que parece ser Times Square en NYC son típicas de los creativos fumones, que con ese presunto efecto cómico, más el agregado de la expresión vulgar "ahí va queriendo" pretenden ridiculizar al pobre estúpido que con sólo apretar teclas anda liberando orangutanes de los zoológicos urbanos o poniendo los semáforos a hacer cosas locas. Puedo entender el efecto humorístico de estas dos cosas, lo que me resulta inaceptable es que se pretenda inculcar al espectador/decisor, o sea al niño que no maneja guita propia pero que le pedirá a la madre o al padre, que su progenitor es un pobre bruto que apenas si sabe poner en "on" el reproductor de DVD.

Hace unos años el inefable Bobby Flores, DJ brillante y opinador mediocre, cuando promocionaba sus programas de retro música soul dialogaba imaginariamente con una chica adolescente previniéndola sobre el contenido musical de su programa, basado principalmente en clásicos de los 60 y 70: "Lo nuestro no podrá ser, yo no sé mandar mensajes de texto". El viejo Bobby y yo hemos aprendido a mandar mensajes de texto, pero antes que eso aprendimos a usar una computadora y nunca llamamos o nos referiríamos a la arroba como "esa 'a' con el rulito".

Enjoy (si se puede).

Street Hassle/Street Hustle

2010-06-21T20:06:00.003-03:00

No llego al cine, estoy con los 3 y no llego al cine. Venía de ver a un amigo en Villa del Parque, la peli la daban en el chópin de Villa Devoto que queda cerca de Beiró. Me quedaba cerca y fui, doblo como un loco con el auto en la calle que bordea la plaza y atisbo milagrosamente que un tipo se va, muy cerca de la esquina. Clavo las guampas y por poco no me lleva puesto el de la 4x4 que venía detrás. Balizas y manito afuera pidiendo perdón para estacionar. El tipo no se mueve, y a mí me faltan unos pocos centímetros para hacer la maniobra. El tipo retrocede un cachito, pero (según me informan desde mi asiento trasero), hay otro detrás (otra 4x4, no sé qué espero para comprarme una, che), que tampoco se mueve. Veo por el retrovisor que el tipo de atrás mira por el retrovisor, típico gesto de "correte que estamos todos enchorizados". Nada. Me enculo, me quedo quieto esperando que se muevan. Segundos interminables. Nada de nuevo. Otra mirada, otra sacada esta vez de brazo con seña al lugar vacío. Nada de nuevo. Me salgo del auto, lo miro al 4x4 number one que levantando las cejas me señala al 4x4 number two. El number one hace gesto de impotencia quélevacer, el number two escondido detrás del polarizado ("la" number two?) impasible. Me está patoteando. Bocinazos por todos lados. El hijo de puta no quiere moverse. De repente, y anticipándose por décimas a mi reacción, number one sale también del vehículo e increpa a los insultos a number two, quien tenía no menos de medio auto para atrás, para que retroceda. Lo hace, yo estaciono, todos siguen y liberan el minibolonqui de Beiró. Pasa el polarizado, ni levanta los vidrios pero como un gesto de protesta me caga a bocinazos. Llego a tiempo a la peli. Todos felices.

Día siguiente, cerca de mi casa, salgo manejando por una calle de Núñez, casi de noche, súbitameante un perro inmenso se cruza en el camino, clavo los frenos, estoy solo y puedo putear... ¿a quién? Al perro. No, al perro, no, quizás al presunto dueño del bicho ese que por pedigrí debe valer unos cuantos cientos de dólares, quien apoya ambas manos sobre el capot de mi auto y con los ojos desorbitados me increpa a voz en cuello: "¡Si lo llegás a tocar te juro que te rompo el auto a patadas, pelotudo!" What?

A los pocos días, subiendo por Sucre hacia Cabildo desde Virrey Vértiz (ahí los cagué, ¿eh? Barrancas de Belgrano). Lindo el empedrado. Con la barrera que me había detenido un buen rato, estaba apurado, acelero en segunda hasta Arribeños, justo donde está la fuente, me olvido por un segundo de la fuente y hago maniobra hacia la izquierda, para esquivarla por allí, un par de joggers esperando que pasen los autos pero medio metro dentro de la calzada, no en la vereda, donde deberían estar. Paso rasante y escucho "Somos peatones..." con aire indignado.

A los pocos días, también en Núñez, una mina cruza parsimoniosamente en la esquina, con el semáforo hace unos cuantos segundos en rojo, y un automovilista le dice, "qué hacés gorrrrrrdaaa!!!!" La mina, indignada, le dice, sin haber leído el manual de tránsito "Los peatones tenemos prioridatttt...". What?

Mis vecinos, en realidad, la mujer que vive con su familia en el depto frente a mi puerta, se caga a gritos con la hija, una adolescente que la viene acusando reiteradamente de inepta. Me da lástima, pero por lo menos están puertas adentro. Y yo no debería estar escuchando.

Me pregunto qué pasa con la gente en la calle, que adopta esos comportamientos tan hostiles hacia los otros. Paso mucho tiempo de mi vida en la calle, y sólo me acordé de esto, pero antes de sentarme frente al teclado tenía no menos de 3 historias más, alguna de las cuales quizás aparezca en un comment, si es que alguien comenta esto.

Será la edad, será el frio que hace en la calle, será que estar escuchando a Paula Toller o a Kate Bush en mi casa me hace sentir confortable, en armonía con el mundo, será que nadie en la calle escucha ni a la Toller ni a Kate Bush, será que todos estamos un poco locos, como me dijo mi amigo G. que hace unos años se fue a vivir a El Bolsón y cuando lo fui a visitar no sólo me hizo escuchar el silencio sino que me preguntó realmente, justo él, un porteño NYC burgués como él, flaco, ¿vos estás seguro de que la ciudad te sirve?

Mais uma vez

2010-06-21T19:43:00.006-03:00

Y sí, yo sigo enamorado de esta mina.

Salvo los gritos del locutor al comienzo y lo de "abIsoluta" al final, la Paulinha es pura miel... La canción es un poco tonta, pero a mí me fascinan las canciones tontas.

¿Y a vos?

Y... si te miran así... qué vas a decir.

Enjoy.

This woman's work

2010-06-19T00:04:00.004-03:00

Cuando fui en su momento, hace años, a comprar el Unplugged de Maxwell sin siquiera saber qué contenía, ya conocía y tenía su obra anterior. En ese momento sólo compraba originales, je. Y no me arrepiento.

Mientras volvía a mi casa caminando alegremente (vivía a la vuelta del Musiworld), vi el título de esta canción y me dije, "no puede ser que un tipo se anime a cantar esto".

Y el tipo se animó, y caramba cómo le salió, mierda... le hizo un verdadero honor a Catalina la Grande.

Enjoy.

Girls part III

2010-06-08T00:08:00.004-03:00

Esta chica no es tan chica, de hecho acompaña haciendo coros al inmortal Leonard Cohen desde hace mucho tiempo. Es más, es coautora del clásico "Everybody knows" del ex monje Leonardito, y coescribió la totalidad de "Ten New Songs", un disco ahora clásico de Cohen.

Su voz dulce y contenida, smoky pero hasta ahí, la aleja también ligeramente de otras cantantes cool y casi muzakianas como Sade. Sade está muy bien, en todo sentido, pero esta señora va un poco más lejos.

Este es un clip de su hasta ahora único disco solista, "Everybody knows".

Este está tomado en Lisboa el año pasado, en medio de un concierto de Leonard Cohen. Es impresionante el silencio casi ritual de la sala mientras canta. Como decía mi abuelita, no se escuchaba ni el volido de una mosca.

Finalmente, en un programa de la tele finlandesa, cantando "Summertime" (no el standard de Gershwin) junto al guitarrista español Javier Mas.

Música para escuchar tarde, muy tarde, sin nadie que joda. O a lo sumo una persona más ahí al lado. No más.

Enjoy.

Girls part II

2010-06-07T23:47:00.005-03:00

La rubia se llama Tift Merritt y canta country. No inventó nada, ok, me consta que en USA hay unas cuantas como ella, pero lo que la hace diferente, además de dos razones más bien ostensibles que se aprecian en el video, es que se aparta ligeramente de los cánones de la música originada en Nashville y zona de influencia.

En estos días las cosas musicales que me están moviendo pasan por gente que no rompe ningún esquema pero que se corre un tanto (no mucho, un tanto) de lo que espera el mercado de ellos.

La fluidez de esta balada country, por ejemplo, se sale un poco del acartonamiento del género, quizás porque Tift aquí canta muy parecido a la finada Dusty Springfield, quien era una cantante country... nacida en Inglaterra.

Acá se pone más rockera, con una clase de slide country a cargo de su guitarrista Brad Rice.

Ambas canciones están en "Live from Austin Tx", tomado precisamente en ese lugar.

Ahora sacó (ahora nomás) "See you on the moon".

Este disco es un tanto más acústico, más minimalista, con algún aire soul que ya se anticipaba en los anteriores, y este es el clip oficial del primer corte, "Mixtape", con letra típica de amor desesperanzado.

Enjoy.

Girls part I

2010-06-06T15:49:00.009-03:00

La chica de la foto se llama Grace Potter y creo que para mostrarse sexy podría haber elegido otra manera un tanto más tasty.

Típica muchacha hija de hippies, nacida en Vermont, le dio por investigar en la música de raíz blusera y ese complejo tan amplio y difuso conocido como Americana, una especie de fusión pagana entre el folk, el country, el blues y el rock.

Grace no llega a los 30 años y es mucho mejor tocando el órgano que la guitarra (no pun intended). Por su estilo vocal algo visceral han llegado a compararla con Janis Joplin, lo que me parece una exageración, entre otras cosas porque Grace es una chica bastante contenida y no aparenta tener demasiados dramas en su vida. Tampoco suena desgarrada como la finada cuando canta. El único problema parece ser que tendría que aflojar con los danettes de chocolate... A mí en especial me recuerda ocasionalmente a Sheryl Crow y de vez en cuando a Edie Brickell en su estilo vocal, y al igual que estas dos, compone todo lo que canta.

Son muy recomendables los dos primeros discos junto a su banda, The Nocturnals, "Nothing but the water" y "This is somewhere", todos grabados en los últimos 5 años. Los Nocturnals suenan a la vez muy ajustados y sueltos, y en su formación estuvo el guitarrista Mike Daly, quien solía tocar con el delirante de Ryan Adams (sin "B" al comienzo, no es el canadiense meloso) en una banda muy buena que se llamaba Whiskeytown. El guitarrista que aparece en estos videos es Scott Tournet, muy imaginativo aunque ocasionalmente muy volcado al yeite tribunero.

Estas canciones son de esos dos discos. Los ejecutivos de las discográficas, ni lerdos ni perezosos, lo primero que hicieron fue ponerla en pelotas en actitudes sugerentes, como en la foto, y teñirla de rubia como se ve en la cubierta de su reciente disco, todavía no disponible por ahí (you know), que lleva simplemente el nombre de la banda.

Esta canción se llama "Ah Mary", y su letra parece referirse a una mujer bastante despiadada con su entorno ("te quema las galletitas y te quema tu pueblo"). Su nombre aparenta ser Mary, hasta que al final Potter le agrega "ca" y allí queda develado el misterio. Era una canción política, ¿viste?

Esta es un clásico blusero, "Mystery train", muy bien tocado por una banda que suena compacta, y una delicia de escuchar a alguien que toque un Hammond B3 de verdad...

Esta es rara. Una especie de superbanda de estrellas, que incluyen al inefable e indescriptible Joe Satriani, tocando un clásico de Neil Young, "Cortez the Killer" (que habla sobre Hernán Cortés, con "s", sabrán disculpar), con una participación brillante de Willy Waldman en trompeta y flügelhorn. Igualmente, Satriani te quema la cabeza como siempre, y la performance vocal de Potter, aquí de invitada, es realmente buena.

Finalmente, una versión de "Ah Mary" en el súper mirado programa de Jay Leno (junto con David Letterman los culpables de que tengamos que sufrir a Pettinato), con la Grace vestida de ocasión. En realidad esta la incluí no por la minifalda sino porque a esta canción le queda mejor que ella toque el órgano en la parte final (OK, lo digo en serio).

Enjoy. Para un domingo a la tarde, nada mal.

Adición de último momento. Un clip "casero" de "Paris", del último disco cuya cubierta se muestra más arriba, presuntamente del sitio oficial de Grace Potter. No termino de entender si ese clip lo hicieron en serio o en joda.

Le 25 mai

2010-05-25T20:15:00.002-03:00

No entiendo este fervor. No lo entiendo.

No es por escucharlo desafinar al Chaqueño Palavecino en la 9 de Julio, no.

Nunca usé escarapela. Perdón. Una vez sí, nos confabulamos con algunos compañeros del colegio secundario y compramos cocardas de unos 10cm de diámetro ahí cerca, por Av. de Mayo, y nos enfrentamos a los celadores (nunca preceptores). Nos dijeron que nos las metiéramos en el bolsillo (je), y entramos igual.

¿Quiénes son los que están preocupados por esta fiesta celebratoria de la argentinidad, ese rescate de la memoria de un grupo de burgueses y comerciantes acomodados que hace dos siglos querían sacarle una buena tajada económica a un gobierno español tambaleante?

Me hace acordar a los que festejaban en la calle cuando no salió la 125, contentos porque un puñado de terratenientes iban a ser un poco más millonarios.

Me cago en el Colón y en el imbécil de Macri, me cago en los medios que se cagaron en los millones (sí, millones) de personas que fueron a esas celebraciones. Me cago en las rencillas estilo puterío de gobierno nacional vs. gobierno de la ciudad vs. gobierno de las provincias.

Sí, ok, estoy cada día más cínico, nada ni nadie me conforma, soy un pitufo gruñón que tiene una capacidad de análisis sociopolítico con la profundidad de la pileta de bebés del club donde voy, todo eso soy o hago.

Necesito una dosis de Thelonious Monk. Ahora.

No me jodan, ¿OK?

Caraduras

2010-05-25T16:17:00.002-03:00

Puede que Taylor Hawkins tenga algunos problemas, pero el ego parece que nunca fue ni será uno de ellos.

Primera muestra (para el finado que descansa en paz):

Segunda muestra (hay que tener agallas para cantar eso con esos dos monstruos al lado):

Finalmente, una con el inefable Jack Black, también con los Foo Fighters, la banda del único miembro talentoso de Nirvana (je).

El feriado largo me dio fiaca. Y no daba para ir a ver a la Sole a la 9 de Julio anoche...

Enjoy.

El de arriba ataca de nuevo

2010-05-18T16:11:00.005-03:00

Hace mucho puse aquí el clip original de "Dear God" de XTC, que estaba bueno, pero algunos espíritus sensibles se sintieron tocados. Hasta me acusaron, con algo de razón, de que mi visión sobre la religión era más bien lamentable. No la de XTC, que para mí, como dije en ese momento, sólo expresaron una opinión en una canción pop de algo más de 3 minutos.

Anyway, buscando otra cosa el otro día encontré una versión de esa canción, en vivo, por Tricky que, como casi todo lo que hace e hizo Tricky, me llena de intrigas y de sensaciones que no termino de comprender. Creo que la música del tipo toca en mí (y en unos cuantos más) algunas cuerdas que posiblemente no estemos en condiciones de discernir o distinguir bien de qué se trata.

La versión original de esta canción tiene un toque como urgente, casi ingenuo, de hecho hay un niño que canta una parte, y en la de Tricky una cantante ligeramente desafinada también entona con un aire un tanto naïf que contrasta drásticamente con el clima ominoso y oscuro de la interpretación.

Pero lo que me pone de la cabeza es el riff de fondo que toca el sintetizador, que se repite de manera obstinada durante absolutamente toda la canción, y el crescendo final donde toda la banda va subiendo la intensidad de manera casi imperceptible, repitiendo una nota-una nota-tres notas, hasta un punto donde parece que el piso del lugar se va a partir y se va a tragar a todos los que estaban allí, incluyendo al propio Tricky, quien quizás no se iba a hacer mucho problema a juzgar por el caño XL que se estaba clavando.

Posiblemente haya una explicación musical (que desconozco) que dé pistas de porqué la música de Tricky tiene ese efecto. Inclusive los Massive Attack, donde Tricky estuvo hasta que empezó a ser más o menos conocido, aun hoy suenan así: "Heligoland", su última obra, también tiene por momentos ese clima. O sea, el tipo está hasta en los lugares donde no está, no sé si me explico.

Hay algo siniestro, hay algo que te atrae, hay algo que quizás no quieras saber qué es, pero querés más.

Siempre querés más.

Enjoy.

Dos dosis de divina decadencia californiana

2010-05-10T22:43:00.003-03:00

Primero la alumna, de su reciente CD "Nobody's Daughter" (bajo el nombre del grupo Hole), una canción con título autoexplicativo y autorreferencial, "Skinny Little Bitch". Este tipo de sonido ya lo hacía Billy Corgan hace más de 10 años (de hecho el dolape metió la nariz en la producción), pero bueh, a mí me gusta.

Luego, la maestra, quien en el speech inicial cuenta cómo compuso esta canción, un clásico del grupo que integraba entonces. Para quien no entiende inglés, la minursa cuenta cómo un asistente la llevó al estudio de grabación de la leyenda Sly Stone, todo lleno de terciopelo negro. Ella, por esas cosas del destino, llevaba consigo un Fender Rhodes (una reliquia arriba de un auto, pero bueno, en la California de fines de los '70's cualquiera hacía CUALQUIER cosa con un poco de polvo blanco en la nariz), y cómo escribió esa maravillosa canción. OK, el baterista de esta versión es muy bueno, pero JAMÁS tocará como el original.

Enjoy (mientras se me ocurre otra cosa en estos muy disfrutables días otoñales).

Things past

2010-04-20T22:37:00.002-03:00

En el Colegio al que fui durante el secundario no era nada cool ir de viaje de egresados a Bariloche. No way. Inclusive era grasa hasta competir en un bochornoso programa dominical que había los domingos al efecto. No, no señor, eso no se hacía (después se hizo, qué horror...).

Por lo cual, llegado el momento, mediando la dictadura militar, parte de nosotros nos fuimos a un camping piojoso en Villa Gesell, donde la pasamos honrosamente bien, y hasta hicimos cosas francamente vergonzantes, como ponernos en pedo con el peor alcohol, o sea, con Cognac Boussac, casi de la misma graduación y calidad que la actual nafta premium de YPF.

Entre las diversiones que tuvimos en ese viaje estuvo la de ir y disfrutar de algo de música. Un cine del que prefiero no acordarme daba "The Last Waltz", pésimamente traducido como "El Ultimo Rock", el testimonio que dejó The Band, banda canadiense muy conocida por haber sido la banda de apoyo de Bob Dylan (entre otras cosas), dirigido por Martin Scorsese. Fue un concierto en el legendario Apollo Theatre del Harlem de NYC, año 1978 o por ahí.

La cuestión es que el cine era de cuarta y la copia también. La cinta "patinaba" y no hay peor cosa que experimentar eso en una película donde el 80% del contenido era música, simplemente canciones. Casi al final de la peli, ya podridos por haber sido abusados y ni soñando con que nos iban a devolver la guita, la nutrida audiencia comenzó a hacer quilombo y todo terminó con un grupo de adolescentes escoltados hasta la comisaría pertinente de dicha ciudad balnearia, donde nos sermonearon acerca de qué podíamos hacer y qué no, pero tuvieron la gentileza de no inaugurarnos en la historia criminal. Nos dispensaron de tocar el piano, en otras palabras.

En esa película hay un elenco de superstars, básicamente todos o casi todos los tipos a los que The Band (banda mayoritariamente canadiense), acompañaron en su carrera, que llegaba a su fin. En la película aparecen entre otros el nombrado Dylan, Neil Diamond, Van Morrison, Muddy Waters, Dr. John (me hice fan de él desde ese momento), y también Joni Mitchell y Neil Young, otros dos canadienses ilustres.

La versión de la canción de la Mitchell, "Coyote", tiene como particularidad que NO incluye a Jaco Pastorius en bajo, cosa que yo creía inconcebible (en el disco original toca él y yo lo había comprado apenas salió al mercado unos meses antes), y encima la versión es tan buena o mejor que la original. A diferencia del resto de las estrellas que allí tocaron, Mitchell decidió cantar una canción nueva (la que abre, precisamente "Hejira"), y largarse a cantarla sin más. La performance de The Band es increíble, con esos rellenos de guitarra colgadísimos de Robbie Robertson, uno de los guitarristas más sutiles que ha dado el rock.

La historia de la letra de esta canción es clásica en Mitchell: señora cantante exitosa que se levanta una especie de redneck en la autopista, y marca las diferencias entre una y otro. La letra tiene otra de las frases preferidas (por mí) en este tipo de ámbitos: dirigiéndose al tipo con el que presuntamente tiene un affaire, le dice, comparándolo con otro hombre anterior en su vida: "tenía ojos marrones como los tuyos... debajo de tus anteojos oscuros". Hay gente que escribe un cuento entero sobre ese tema, pero Mitchell lo dice todo en una frase.

Esa versión es esta:

En otro momento (anterior) de la peli aparece el maestro Neil Young cantando uno de sus hits de siempre, "Helpless", donde Mitchell hace coros de coté desde el backstage. Apenas se insinúa su perfil escandinavo inconfundible (née Roberta Joan Anderson), y para cuando el reloj marca 4:20 en el video lanza un firulete vocal que aún hoy, después de escuchar la canción 1.000 veces, me pone la piel de gashina. Le leyenda cuenta que Scorsese se vio en serios problemas al editar esta parte, porque aparentemente a Neil le chorreba de la nariz un polvito blanco que no era precisamente Maizena. A juzgar por los rostros que pone durante la canción, y los de Robertson mirando a los pajaritos imaginarios siguiendo la letra, todos los muchachos estaban bastante colocados en ese momento. Pero qué bien tocaban...

He visto "The Last Waltz" varias veces desde esa vez, se la recomiendo a todo el mundo, pero cada vez que escucho esto me acuerdo de los canas, Villa Gesell y el peor de los mundos en ese momento, pero uno en donde yo aprendía a disfurtar de la vida, que entre otras cosas incluía cosas como esta.

Enjoy.

La lectora

2010-04-14T20:20:00.000-03:00

Me gusta leer todas las noches. Me gusta creer que leo todas las noches.
Como lectora no soy ni tan obsesiva ni tan sistemática como con otras cosas. O sí, pero no taaanto.
Leo de todo, leo rápido y leo mucho.
Los libros que más me gustan son los que me invitan, me atrapan y no me sueltan. Los que están bien escritos y me llevan de la nariz. Los que me dejan con ganas de más. Si un libro me gusta me zambullo y me lo devoro y no paro hasta terminar. Si un libro me dura mucho quiere decir que no me gusta demasiado, o que no me atrapó demasiado fuerte. Si un libro me gusta vuelvo a él una y otra vez, lo lleno de esquinitas dobladas, le busco sus mejores rincones y me arremolino en ellos, los leo y releo, los exprimo y los destripo.
Últimamente estoy logrando controlar esa maldita costumbre de tratar de adelantarme y anticipar lo que se viene. Últimamente estoy disfrutando mucho más de las sorpresas que me encuentro en cada página.
Leo un libro atrás de otro, muy pocas veces me topo con alguno que, una vez terminado, me obliga a descansar. Casi siempre la transición no tiene ningún tipo de solución de continuidad. Voy de uno a otro por más azar que otra cosa, aunque respetando, dentro de lo posible, unas pocas pautas mínimas: cambiar de autor, por ejemplo, pero sobre todo cambiar de densidad: si terminé de leer algo pesado o espeso, elijo uno liviano o corto o suave, como para aligerar el tranco. Si leí algo que me gustó mucho, sigo con algo neutro o menor, cosa de que el gustito de lo pasado tarde un poco más en disolverse.

Siempre, casi siempre, termino lo que leo aunque me aburra, me sea indiferente o me indigne. Eso sí, a veces postergo: dejo el mamotreto y lo retomo después. O mucho después. Muy pocos, demasiado pocos libros me han derrotado.

El último tren vino con La pregunta de sus ojos (no vi la peli) de locomotora. Una locomotora fuerte y elegante, muy bien escrita. "Bien escrito" es un elogio que podemos usar muy poco los que leemos una mayoría abrumadora de libros traducidos. "Bien escrito" es un elogio que le cabe a pocas cosas de las que se producen en estos pagos últimamente. "Bien escrito" debería ser uno de los elogio más halagadores. La pregunta de sus ojos es un libro bien escrito, muy bien escrito. No es estridente, ni pretenciosa: es arrolladora. Deslumbra porque no está decorada con ninguna clase de cotillón ni pastelería. Es una historia sencilla y bien contada, con palabras precisas y tono acorde. Con personajes exactos.

Enganchado atrás vino un vagón totalmente opuesto: El fondo del mar, de Fresán. Una historia rebuscada y un escritura repujada y barroca. Pretencioso por donde lo mires, cada párrafo es una vidriera en la que Rodrigo nos tira por la cabeza todo lo que sabe, todo lo que leyó, todo lo que escuchó y vio en el cine. Leerlo es como tratar de arar una calle adoquinada. Lo terminé porque termino todo, porque más de diez veces tuve ganas de tirarlo a la basura.

Felizmente finalizado, elegí Derrume de Guebel porque era corto: nada con letra tan grande podía ser peor que el de Fresán. O mejor dicho, nada podía ser peor que el de Fresán. Derrumbe me enamoró de entrada, me gustó hasta la tercera parte, después me empezó a aburrir un poco y hacia el final me obligó a confirmar que nadie me había cambiado de libro: parecía completamente otro y para colmo se había disparatado. Derrumbe es un libro que se derrumba, lo cual no está del todo mal y es bastante coherente consigo mismo, sin embargo, te deja una sensación de desilusión hacia los amores a primera vista.

Ahora estoy con El juego favorito de Leonard Cohen. Hace más de dos semanas que estoy con él y eso quiere decir que me estoy aburriendo. Es un libro raro y oscuro y medio poético y capaz que hasta es un libro bueno. Pero es aburrido, muy aburrido. Sólo sigo adelante porque de vez en cuando, mientras espero que el Indesing me termine un pdf o que el Yousendit se coma un archivo bien grande, busco en You tube I'm your man y agradezco que Leonard se haya dedicado a la música.

Belleza(s) pura(s)

2010-04-08T22:15:00.004-03:00

Axiomáticamente, a Rita Lee le perdonamos (y le aceptamos) todo.

Perteneciente al selecto grupo de cantantes/compositores brasileños del subgrupo "niños ricos que tienen tristeza" (y también talento), junto con Tom, Vinicius, Caetano & Maria, Chico, Ivan, Renato, Herbert, Cazuza y unos cuantos más, nos sigue deleitando con canciones que uno no puede creer que suenen tan simples cuando casi siempre son bastante complejas.

Esto es más o menos "viejo", de su Unplugged y la invitada hermosa preciosa que suele cantar así, con las piernas en posición ejecución de violoncello (y aun así tan femenina) es Paula Toller, cantante y fundadora de uno de los mejores grupos pop de Brasil, Kid Abelha. Acá es conocida como la corista que cantó en "Buscando un símbolo de paz" de García.

La canción se llama "Disculpe o auê", y además del arreglo de acordeón, contiene una de las mejores frases para conquistar a una chica (yo la he usado con éxito hace mucho tiempo).

Por vos voy a robar los anillos de Saturno.

¿Qué tul?

Después de eso, y parafraseando a Willy the Shake, el resto es silencio...

Enjoy.

Death Eaters in Catalinas

2010-03-30T19:12:00.002-03:00

Here’s the story.

Escena: hace no mucho tiempo caminando rápido rápido por Alem hacia Retiro, en busca del tren Núñez-bound.

Tipo se acerca caminando sigilosamente. Mediana edad, vestido como un guarda de TBA, todo de azul, morochazo.

Después de las disculpas por la interrupción, mientras ambos íbamos caminando, me pregunta:

- ¿Vos laburás por acá o estás de pasada?

- No, laburo por allá, indicando con la cabeza un vago lugar hacia atrás.

La marcha no se detiene.

- Ah, porque te vi cara conocida. ¿Vos por casualidad no sos abogado?

La marcha no se detiene.

Pienso un instante: a esta hora, recién oscurecido, si el tipo me hubiese querido afanar, ya lo habría hecho, casi nadie camina por acá a esta hora, por Alem a la altura de Paraguay, hay árboles, etc.

- No, no soy abogado, la boca se te haga a un lado…

El tipo se ríe, pero no aminora su marcha, siempre un paso detrás de mí, al costadito. Noto que hay otro que camina al mismo ritmo pero 10 pasos atrás, hablando por un celular y un poco más tirado hacia la calle (la vereda a esa altura es bastante ancha). Mi pequeño alivio se nubla con un toque de preocupación.

- ¿Y en qué laburás?

Ya a esta altura me empezó a joder tener que mantener diálogo caminando, siempre a buen ritmo, pero no apurándome ni alejándome rápido (momentos después me alegraría de haber tomado esta decisión).

- Yo laburo en ventas y marketing.
- Ajá, ¿para aquel lado?, dice señalando hacia atrás.
- Sí, para allá.
- ¿Para el lado de Corrientes de la vereda de enfrente (refiriéndose a la vereda de los números pares)?
- No, antes de Corrientes, y de este lado de Alem.

Ya podrido, le pregunté qué estaba buscando, de manera firme pero no impaciente. El otro tipo, vestido casi igual que este, seguía 10 pasos atrás, y seguía hablando por teléfono.

- No, te cuento, flaco. En realidad yo estoy buscando a alguien que es muy parecido a vos. Que es abogado y trabaja en Liberty (pronunció la palabra como grave).
- Bueno, lástima, no laburo en “liberti” ni soy abogado. Te habrás confundido.
- Sí, claro, disculpame. Te cuento porqué te pregunté. Yo soy de la barra brava de Vélez y ayer balearon a uno de los nuestros. Y el tipo que ando buscando, que fue el responsable de eso, es abogado, labura ahí y es muy parecido a vos.

Sentí hielo dentro de la totalidad de mi cuerpo, pero mis extremidades seguían imperturbables, llevando a mi humanidad hacia Retiro. El tipo siguió con el mismo tono inmutable que tuvo desde el comienzo, eligiendo las palabras sin tropiezos:

- Menos mal que me avisaste, ¿viste? Porque si no es una picardía… te podríamos haber lastimado, en una de ésas te arruinábamos la vida, y todo por una confusión, ¿no?
- Sí, claro – le dije. Menos mal…

Y seguí caminando.

- Bueno, disculpame, ¿eh? Que tengas buen viaje a tu casa, flaco.
- Chau.
- Chau.

El tipo siguió caminando pero más lento, quedando unos 5 pasos detrás de mí, y le hizo una seña casi imperceptible al que iba atrás, quien dijo dos palabras más por el teléfono, lo cerró y se puso a conversar con mi interlocutor. Ambos miraron hacia atrás, hacia la calle, donde un auto, que presuntamente estuvo allí todo el tiempo, también aminoraba la marcha, como para recogerlos y seguir viaje.

A buscar al abogado.

Stranger Than Fiction

2010-03-25T19:48:00.000-03:00

Diana conoció a Mario en un bar. no importan demasiado los detalles de ese primer encuentro sin nombres y con pocas luces, hablaron mucho, tomaron mucho y seguramente terminaron diciendo más de lo que hubieran querido decir. muy tarde ya para cualquier cosa, se fueron cada uno por su lado. él hubiese querido más, ahora o mañana, pero ella, con una última ráfaga de sobriedad, sólo se comprometió a un café, uno de estos días, sin compromiso.

sin darle demasiado tiempo para regenerar las defensas, Mario la llamó al día siguiente. un café, sin compromiso. la última duda de Diana se esfumó cuando lo vio (imposible no verlo) en el patio de comidas, sonrisa ancha y mirada de fuego, buscándola entre cientos de melenas rojizas, no tantos ojos claros y muchas menos tetas tan buenas como las tuyas, lo que mejor se acordaba de la otra noche. ella en cambio se había grabado esa sonrisa, una delicia de gestos en primer plano.

esa charla de café, un oasis en el patio de comidas, tuvo dos clarísimos niveles. uno de risas, trivial y cotidiano, apenas sin detalles demasiado personales, otro sutil y sin palabras, de ojos, líneas de puntos y proyecciones. después del café, sin compromiso, volvían cada uno por su lado. pero al pie de la escalera (ella se iba para el subte y él a la cochera) Mario apuró un juego de brazos, la hizo girar como en un tango, le envolvió la cara con sus manos grandes y le comió la boca sin aviso.

otra vez la llamó enseguida. él quería más chica y menos gente, muchísima menos gente y ella no quería decirle no. la pasó a buscar por la puerta del shopping y la llevó a un telo enfrente de las vías. dos horas después, de regreso a la vida, se alisaban el aliento y demoraban los gestos, cada uno por su lado.

juntos inventaron una forma de recreo inesperado. Diana y Mario eran un nombre, un número de teléfono y un par de horas afuera del mundo, sin maridos ni esposas ni hijos ni trabajos. no había ni promesas ni planes ni palabras de amor. ganas sí, muchas. y mil maneras de sacárselas que siempre empezaban igual: un llamado (nunca mensajes), pasarla a buscar por la puerta del shopping y apurarse hasta el telo de enfrente de las vías. después, él la dejaba en el subte y seguía hasta el bajo, de vuelta a la oficina.

un tiempo después ambos dejaron que las las agendas se complicaran y no se vieron más. de vez en cuando se llamaban y se incendiaban por teléfono. después ni eso. quizás Diana cambió de trabajo o a Mario lo ascendieron, o se mudaron o los chicos empezaron la escuela y en una de esas vueltas se perdieron la pista. alguna tarde de aburrimiento se extrañaron sin dolor o se googlearon sin demasiada curiosidad. alguna noche de insomnio se vieron las caras en duermevela.

muchas veces, en el cine, en un restaurant, en la playa y hasta en la calle, Diana coqueteó con la idea de cruzarse con Mario. ¿lo reconocería enseguida? imposible pasarlo por alto. ¿pasaría de largo con esa inquietud de dejá-vu? ¿y él? ¿la seguiría registrando después de todos estos años? ¿deberían saludarse? ¿y si no estaban solos? ¿podrían coincidir en alguna seña de complicidad? muchas veces, en el cine, en un restaurant, en la playa y hasta en la calle, Diana se descubre mirando sobre las cabezas de toda la gente, buscando esa sonrisa que derrama tantos recuerdos, sabiendo que si la encuentra no va a saber dónde esconder la propia.

hace unos días, Diana recibió la primera liquidación de expensas del complejo de torres al que se está por mudar, después de que nazca su segundo hijo. Diana tiene que hacer reposo y se aburre y ya dio veinte vueltas al zapping y el nene vuelve del jardín en un rato y entonces no hay nada mejor que leer una lista interminable de futuros vecinos. su cuñado compró el piso de arriba, una chica de la oficina se compró un loft y el socio de su marido anda por ahí también. hay otro par de conocidos y unos cuantos nombres que le suenan... y está Mario también, nombre y apellido completo, en el mismo piso pero en la torre de enfrente.

how to lose a guy in 10 days

2010-03-19T21:01:00.000-03:00

la peli no es gran cosa, pero es muy divertida y ayuda a zafar un sábado de lluvia o una tarde de gripe. Andy es periodista en una revista femenina, es rubia y linda y además parece ser la verdadera encarnación de lo que los hombres considerarían la mujer ideal: sexy, desfachatada, seductora, inteligente, interesantes, nada de pegote, le gustan las hamburguesas y es fanática de la nba (y además es Kate Hudson, a quien después de Almost Famous le podemos permitir cualquier cosa). Benjamin es publicista y el típico hombre díscolo, cuyas prioridades pasan por el poker y los amigos y no se compromete con ninguna mujer porque le gusta vivir su vida de soltero seductor. el chiste de la peli es una doble apuesta en la que él, para ganar una cuenta grande, tiene 10 días para enamorar a una chica y llevarla a una fiesta como su novia y ella, para cumplir con su jefa y poder escribir artículos serios, tiene esos mismos 10 días para enamorar a un tipo y echar a perder la relación apelando al catálogo completo de las actitudes típicas (que ella ni tiene ni entiende) de las mujeres: ser posesiva, pegota, celosa, melosa, demandante, e interminables etc.

bueno, como decía la peli no es gran cosa pero es muy divertida y merece que le dediquen el próximo sábado de lluvia o la próxima tarde de gripe: no me voy a poner a contárselas acá. lo único que me interesa es rescatar la escena en la que Andy, en tren de que Benjamin la mande a freir churros, le llena la casa de peluches, alfombritas rosadas, tampones y cremas en el botiquín del baño, y hasta un helecho ("the love fern"). eso, un hermoso, moderno, despojado, pero por sobre todo muy masculino departamento de Manhattan invadido de repente por lo más rancio y encumbrado del chiché femenino.

por algo de eso es que voy a andarme con cuidado, al menos por unos días. no quisiera que piensen que me creo Kate Hudson, pero si llegan a ver algún peluchito que desentone, sabrán disculpar.

Otras voces, otras habitaciones

2010-03-17T23:44:00.003-03:00

Los 7 (siete) que leen este blog desde que comenzó quizás habrán notado que desde su origen no estaba yo solo en este asunto. Si se fijan en el perfil o en miembros, verán que alguien está acechando entre el centeno, que es lo que ha venido haciendo durante todos estos años, la versión femenina de Holden Caulfield (en ese sentido, en otros no es tan jodida). Esta persona fue la que diseñó enteramente la página, aportando una creatividad y un conocimiento de herramientas de diseño de los que yo carezco.

Yáel, que de ella se trata, es integrante de unas cuantas minorías, las más notorias: es mujer y argentina, como Jorge Luz.

Dado que estoy increasingly fiaca para postear en estos tiempos, y a ella se le ocurren cosas distintas de las que se me ocurren a mí, que es bastante menos monotemática y no está todo el día pensando en threesomes o en camas deshechas, de manera anárquicamente regular, básicamente haciendo honor al nombre del blog (el de la URL, no el título), comenzará a publicar sus impresiones por aquí.

There you go. Enjoy.

On the beach

2010-03-16T12:32:00.002-03:00

La primera escena es:

Ella y yo en la playa. Una señora de cuarenta y pico pasa caminando luciendo un short sobre la parte inferior de su traje de baño que deja ver parte del culo. Ella se ríe. Yo le digo que no está mal que una mujer muestre esas cosas, inclusive hasta ella, una señora de cincuenta, podría hacerlo. Noto que lo digo sin ironía porque ella se ríe, all teeth.

La segunda escena es:

Ella y yo en un lugar cerrado, probablemente cerca de esa misma playa. Ambos estamos sonriendo. Nos damos un abrazo. Largo. Cálido. Sólo eso. Un abrazo. No sé si alguna vez nos dimos un abrazo como ese, quizás sí, pero fue hace mucho tiempo.

Después me desperté.

Sin pesares, pero tampoco eufórico.

El mar, la tierra y el sol van a seguir fluyendo, girando, saliendo.

Pero me llamó la atención el hecho de "ver" (no hay cosa más real que un sueño, creo que dijo una vez Borges) una escena que en algún momento sucedió (¿sucedió? ¿importa?) y que no va a suceder nunca más. La impresión fue fuerte porque aun ahora es casi como que "siento" ese abrazo del sueño.

Debe ser el contraste lo que me llamó la atención.

Sí, debe ser eso. Sin duda.

Quizás

2010-03-13T17:58:00.004-03:00

El texto a continuación no es mío, pero me gusta. Créditos al final.

Una vida es una cadena interminable de quizás.

Quizás - si hubiera seguido ese olor por el callejón oscuro - me habría encontrado con la seductora primordial y habríamos forcejeado amorosamente entre los tachos de basura y desechos hasta que nuestros cuerpos fueran reducidos vestigios de su antiguo ser. Quizás habría pasado al otro lado, habría roto las cadenas que me ataban y habría resultado una versión más extrema de mí mismo.

Quizás.

Quizás – hace veinticinco años - si hubiera seguido el camino de tierra en vez de saltar sobre el tren de carga que pasaba, habría tomado un sendero que conducía derecho (tan derecho como puede ser cualquier sendero, que no es mucho) a una vida tan diferente de la mía hoy que no la reconocería.

Quizás - si hubiera seguido esa mujer con pantalones babucha que estaba quemándose en mi memoria cuando se bajó del colectivo en Recoleta en ese domingo por la tarde hace mucho tiempo - yo habría viajado a tierras lejanas en sus brazos y me habría transformado en alguien muy diferente.

O quizás no.

Nadie puede vivir en el Mundo de Quizás. Uno debe tomar el salto y hacer la elección imposible. Sin duda, la elección de saltar al tren de carga cambió mi vida para siempre, al igual que la opción de continuar transitando por aquel camino de tierra habría llevado a otra parte. Elegí un camino y no el otro, y aquí estoy.

Pero, aunque las opciones son muchas, siempre se reducen a dos alternativas: lo seguro y lo desconocido. Tenemos que hacer la elección entre dos cosas que no conocemos. Nunca podremos saber las consecuencias completas de nuestras elecciones porque tales elecciones son cosas vivas, que respiran, que nos ponen en senderos que todavía estamos descubriendo.

Somos viajeros, siempre viajeros.

Pero a lo largo de nuestros viajes, hay puntos de inflexión. Hay puertas que se abren brevemente en momentos inesperados. Debemos elegir con muy poca antelación. (No ayuda que todo nuestro futuro esté en juego) Sin embargo, uno confía en sus instintos y la fuerza universal que nos guía, creo que uno va a hacer la elección correcta.

Elegir lo desconocido es una disciplina extraña y rigurosa. Debemos abrazar la incertidumbre y ofrecernos a nosotros mismos a la mano traviesa del destino.

Es también, estoy seguro, el camino más seguro para llegar a donde uno estaba destinado a ir. Trazar un curso a través de la vida podría funcionar para algunos, pero no funciona para mí. Confío en que voy a llegar a lugares muchos más interesantes, a lugares mucho más verdaderos, si dejo que el mundo y todo lo que es desconocido me guíe.

Creo que tengo un destino. Un día vendrá a buscarme.

Quizás ya lo ha hecho.

Este texto apareció en la edición dominical del Buenos Aires Herald, hace dos domingos. El autor se llama Kevin Carrel Footer y publica con esa frecuencia en ese diario. La fotografía que ilustra el post también fue tomada por él.

Su página es esta y allí se lee sobre él:

Kevin Carrel Footer es un escritor, fotógrafo y ejecutante de armónica inspirado profundamente en las intensas pasiones del tango. Desde 2001 sus escritos se publican en el Buenos Aires Herald. Sus fotografías, así como sus escritos, se enfocan en el íntimo, atisbado mundo del espíritu. Toca armónica de manera profesional y recorre el mundo actuando con la celebrada diva tanguera argentina María Volonté.

I want that

2010-03-12T22:38:00.004-03:00

Me pregunto qué consume el musicalizador de una de mis radios online preferidas (no la única).

El tipo programa Air, luego Zero 7, a continuación Ivy, se engancha con Imogen Heap, luego obbbbbbviamente calza con Kate Bush ((la mamá de todas las chicas creativas y problemáticas), y finalmente desemboca en "Mercy Street" de Peter Gabriel.

Vale la pena darle una escuchada.

Cuando se entra al sitio, clickear donde dice "Chill KLLC HD-2" en el sector "Quick Links". Por ejemplo, ahora, después de Gabriel, me están castigando con Astrud Gilberto.

No conforme con eso, ahora suena "Teardrop" de y por los Massive Attack, canción ya posteada por acá. Esto sucede en tiempo real y me parece que tengo un clon en el Golden State.

El viernes a la noche está cool, muy cool.

No podía esperarse menos de una radio que está en una de mis ciudades favoritas del mundo, San Francisco, CA.

Enjoy.

Tres

2010-03-07T21:55:00.005-03:00

Hace un tiempo en lo de la Condesa se armó un pequeño revuelo/malentendido a partir de un post que parecía una cosa y en realidad era otra. Mejor dicho, en realidad siempre quiso ser una cosa pero como las percepciones son realidades, algunos comentaristas pensaron que se trataba de otro tema, tanto o más interesante que el propuesto (gustos son gustos).

Lo mío es mucho más terrestre y pedestre, sin pretensiones de double entendre. O al menos eso parece (¿parece?).

La canción Triad, escrita por David Crosby, miembro fundador de los legendarios Byrds y del trío luego cuarteto que lo unió creativamente a Stephen Stills, Graham Nash y posteriormente Neil Young, tenía destino de edición a fines de los '60. De hecho, Crosby llegó a grabarla con ese dream team que eran los Byrds (Roger McGuinn, Chris Hillman, Gram Parsons y Gene Clark), pero nunca se editó porque a un par de ellos les pareció demasiado controvertido el tema de la canción.

David Crosby, en ese momento tan loco para la parte de la humanidad que vivía en California, pensaba que no estaba del todo mal escribir esta letra y cantarla. Sonaba poético y hasta osado en la época y hoy parece casi una ingenuidad:

You want to know how it will be
Me and her or you and me
You both sit there with your long hair flowing
Your eyes alive, your minds are still growing
Saying to me what can we do now that we
Both love you -- I love you too
But I don't really see, why can't we go on as three

You are afraid, embarrased too, no one has ever in your sweet short life child
Said such a thing to you
Your mother's ghost stands at you shoulder
Got a face like ice -- just a little colder
Saying you can not do that it breaks all the rules
You learned in school
But I don't really see, why can't we go on as mmm three

You know we love each other it's plain to see
There's just one answer comes to me
Sister lovers -- some of you must know about water brothers
And in time maybe others
So you see what we can do
Is to try something new - that is if you're crazy too
But I don't really see, why can't we go on as three

Lo cual, en criollo, traducido por mí, es más o menos esto:

Quieres saber cómo será
Yo y ella o vos y yo
Ambas están sentadas ahí con sus largos cabellos fluyendo
Sus ojos vivos, sus mentes están todavía creciendo
Diciéndome qué podemos hacer ahora que ambas
Te amamos - Yo las amo tambien
Pero realmente no veo porqué no podemos seguir de a tres

Tienes miedo, también estás perturbada, nadie en tu dulce y corta vida, nena,
Te ha dicho una cosa así
El fantasma de tu madre está sobre tus hombros
Tiene una cara como de hielo, sólo que un poco más fría
Diciéndote que no puedes hacer algo que rompe todas las reglas
Que aprendiste en la escuela
Pero realmente no veo porqué no podemos seguir de a tres

Uds. saben que nos amamos mutuamente, es simple de ver
Hay sólo una respuesta que viene a mi
Hermanas amantes, alguna de Uds. debe saber sobre hermanos de agua
Y a su tiempo quizás de otros
Entonces pueden ver que lo que podemos hacer
Es intentar algo nuevo, es decir si Uds. también están locas
Pero realmente no veo porqué no podemos seguir de a tres...

Un par de notas: el juego de palabras de "I love you too", que suena igual que "I love you two", o sea, las amo a las dos. Y una nota cultural de Crosby (tipo ilustrado) sobre una novela del autor de ciencia ficción Robert Heinlein, quien habla en una de sus novelas sobre "sister lovers" y "water brothers", que vaya a saber uno qué demonios querrá decir.

Esta, a continuación, es la versión original, no editada en su momento en el que sería el último disco de la etapa original y más talentosa de los Byrds, The Notorious Byrd Brothers, de 1968, y que dice la leyenda, motivó el despido de Crosby del grupo. Despechado, el tipo le dio la canción a los Jefferson Airplane, una banda de la zona de San Francisco mucho más liberada y desprejuiciada que los Byrds, y estos la hicieron un pequeño hit en su momento. La canción luego apareció en una caja preciosa de 4 CDs compilación editada en 1998, entre los bonus tracks. Esa caja está en mi estantería de discos, justo frente a mi en este momento y es una de mis posesiones más preciadas.

Enjoy.

No conforme con esto, la canción fue grabada en el clásico disco (originalmente) doble en vivo 4 Way Street de Crosby Stills Nash & Young, del año 1971. Esta versión es sólo con Crosby en guitarra y voz, pero como no la pude ubicar en youtube, encontré otra de un disco solista de Crosby & Nash llamado Another stoney evening, algo así como Otro noche colgada, que es casi idéntica. Creo que me gusta mucho más esta, porque es francamente descarnada, y Crosby se toma su tiempo para cantar esa letra.

Enjoy again.

Entonces, como se diría en jerga estrictamente basquetbolística, "I'm open for a three", que significa que el jugador está en posición y dispuesto a tirar un triple.

Pero no se confundan.

Porque al fin y al cabo, toda esta cháchara y esta cita, es decir, la motivación de todo este despelote y a estas horas de la noche, es que este blog, al igual que el de la Condesa hace unos días, cumple 3 (tres) años.

Besos.

Más música intrascendente

2010-03-05T19:16:00.005-03:00

Video oficial de Microphone, una canción incluida en el segundo álbum de Coconut Records, llamado Davy, salido hace no mucho tiempo, un proyecto personal, musical y casi exclusivo de Jason Schwartzman, un actor de familia de actores pero que a mí, principalmente en la película Darjeeling, de Wes Anderson, me gustó mucho.

Enjoy.

Cosas que te tiran abajo la moral y otras cosas

2010-03-02T11:31:00.002-03:00

Una chica que escribe "vanalidades" y "vos" en lugar de "voz", salvo excepciones contadísimas, por definición no puede ser sexy nunca.

No, no.

Cool summer afternoon

2010-02-21T16:42:00.002-03:00

Después de derretirnos en el infierno que seguramente teníamos merecido los porteños durante el mes de febrero, hoy es domingo a la tarde, está nublado, no hace calor, y ya veo a los monos acercándose al estadio de River Plate desde mi balcón.

Es una agradable y casi (casi) melancólica tarde de domingo en la ciudad.

El tipo del clip se llama Duncan Sheik y todavía saca álbumes, melancólicos y medio aputazados como (se sabe) me gustan a mí. Duncan parece inglés pero en realidad es un chico sureño bien criado que pasó su etapa formativa en New Jersey, un lugar que no se caracteriza, quizás, por la abundancia de paisajes bucólicos (quizás la zona donde hay una universidad algo conocida, por ahí sí, quizás fue a Rutgers). Esta canción es "vieja", es la que abre su primer álbum homónimo, de aproximadamente 1996. Yo estaba en USA de viaje en ese momento y lo cacé de casualidad.

Mr. Sheik es fino, sutil, en esa época era un carilindo mal, y cantaba estas cancioncitas sensibles para chicas ídem. Inclusive en el clip el personaje femenino tiene el look que luego se hizo casi standard para lo modernoso: chica no tan pulposa pelo cortito, ligeramente andrógina, ligeramente distante. El tono general de los discos de Sheik es delicadamente apesadumbrado pero elegante, muy creativo en la melodía, una voz nada del otro mundo pero atractiva, y arreglos finos pero hasta ahí. Un tipo que maneja el understatement.

El productor de este disco es Rupert Hine, y creo que de nerd nomás fue lo que me hizo comprar el CD en una oscura tienda de discos del Midwest americano. Ver en los créditos al mismo tipo que produjo a gente tan disímil y talentosa como Anthony Phillips, Camel, Tina Turner en su regreso con gloria, The Power Station y Howard Jones, me decidió a comprarlo.

La particularidad de este clip (que es el original) es que está invertido, quizás por temas de copyright para que no se lo bajen al que lo posteó. Duncan Sheik no es zurdo ni los créditos del clip están escritos en arameo mezclado con gaélico, no, no, no.

Lo que me gusta de Duncan Sheik es su gusto por los detalles: la guitarrita solista saltarina que está todo el tiempo detrás de la línea vocal melódica, y el puente de la canción que entra a aproximadamente los 2:40 del clip me parecen mu bellos.

Anyway, a mí también me gustan los detalles. Es más, y esto es tema para otro post, los detalles a mí me matan, esas cosas que no sirven para nada y de las cuales tengo llena la cabeza, pueden llegar a causar algún tipo de conmoción en mí y en (eventualmente) otras personas. Cuando eso sucede, chocan los planetas y, por supuesto, la vida es inmensamente más disfrutable. ¿Verdat?

Enjoy.

Chupate esa mandarina

2010-02-15T23:22:00.003-03:00

Hablando del eclecticismo de David Byrne...

... lindo momento el de esos fans que en el video se miraban entre ellos como preguntándose "¿Podemos bailar esto?"

Enjoy.

Visceral

2010-02-14T13:23:00.003-03:00

Lo que se puede lograr mezclando 4 nerds blanquitos con un montón de negros afinadísimos.

He visto pocas cosas que destilen más energía que esto.

Tomado de la película "Stop making sense" de Jonathan Demme, comienzos de los '80.

Enjoy.

El horror

2010-02-12T14:26:00.006-03:00

Es un procedimiento MUY sencillo.

Vas a la página argentina de Google, esa toda blanquita que activa los links cuando paseás el mouse por encima.

Te ubicás en la ventanita donde tipeás para las búsquedas.

Una vez vas allí vas y tipeás sólo (solamente, nada más), esto:

O sea, la letra "r". Nada más ni nada menos (nada menos sería imposible, ¿no?).

Fijate cuál es la primera opción que te tira el buscador.

En la ilustración salió bastante parecido, ¿no?

We're in the oven.

Refreshin' the essentials

2010-02-08T09:51:00.003-03:00

Dormir (después) en una unmade bed sigue teniendo su encanto.

Sí.

SI, claro

2010-02-05T22:43:00.002-03:00

Todo transcurría normalmente en el canal de noticias. La cosa pasaba en algún lugar del Congreso de la Nación,

Un móvil en vivo, un vicepresidente pusilánime, un legislador ídem y otro nabo afín decidiendo qué hacer acerca de un golden boy en decadencia. Nada importante, por supuesto.

Lo que realmente importaba pasaba en el móvil. Y en el canal por supuesto, donde una talking head "rubia" y ligeramente entrada en carnes, con peinadito melenita más bien ridículo, dialogaba con una movilera ubicada estratégicamente en el lugar de los hechos.

Melenita quería hacer gala de sus conocimientos sobre el tema elaborando y elaborando y elaborando sobre lo que trabajosamente la movilera enviaba en vivo y en directo desde el bolonqui propiamente dicho.

Se notaba que el clima en el Congreso no era de lo más calmo. La puerta que se intuía detrás de la movilera se abría, se cerraba, se abría, se cerraba, intensidad de momentos de decisión. La movilera quizás era algo mayor que Melenita, pero tenía algunas diferencias: era morocha, pelo más bien largo, y vestida con un vestidito/remerita que le dejaba los hombros y algo más al descubierto. Era más bonita y simpática que Melenita. Se notaba que no la tenía fácil, sin embargo: cada tanto se corría ligeramente hacia la izquierda, o hacia la derecha y hacia allí la seguía, segundos más tarde, el camarógrafo, para que la imagen dual, mitad de pantalla para la movilera, mitad para Melenita, no sufriera ningún tipo de des-balance. Lindo, che. Toda una poética de la estética visual la transmisión.

Melenita acotaba, movilera respondía, daba updates de la cosa, presuntas posiciones políticas de los tres involucrados, conjeturas sobre definiciones, quizás declaraciones, era tan intenso el vértigo en el móvil como la quietud en los estudios. Melenita, impertérrita, mostraba sus bíceps de gimnasio a los que no les hubiese venido mal algunos centímetros menos de diámetro.

Mientras tanto, la movilera estoicamente aguantaba los embates de Melenita, le aclaraba, le apostrofaba, le reiteraba, le confirmaba hasta que en un momento se le iluminó la mirada cuando alguien de detrás de la puerta misteriosa le acercó a la horda de movileros una hoja escrita, escueta, típico comunicado de prensa de funcionarios o legisladores que no quieren hablar porque les embola: presta y resuelta, con oficio, la movilera se hizo de uno de los ejemplares y sin decir agua va lo leyó de un tirón frente a cámara, casi sin tropezarse y con un ligero acento provinciano.

Ya está, debe haberse dicho para sus adentros. Con este informe, más el comunicado oficial del trío pelota, en media hora estoy en mi casa clavándome una birra o fumándome un fasito.

Nones.

Melenita, impertérrita, luego de escuchar la lectura casi impecable del comunicado, procedió a inquirir por más detalles acerca del resultado de tal negociación, reunión, cónclave, camarilla o como se llamara a ese rejunte de inútiles. La movilera, luchando con un audífono rebelde que no se quedaba encajado en su oreja izquierda, le aclaraba, le reiteraba, le apostrofaba, etc., y ante cada nueva intervención de melenita, asentía con cara de paciencia equivalentes a un "Sí, claro, y sí, más bien, boluda, no se desprende de lo que te dije o las orejas las tenés para cuando les toque volar a los chanchos como vos?"

La movliera seguía peleando una lucha desigual (y perdedora) con el audífono, al tiempo que seguía reiterando lo i-reiterable: lo que había dicho apenas segundos atrás. Pero aparentemente Melenita no se daba por aludida. Melenita seguía repreguntando, inclusive, para que no queden dudas y para no generar baches (¿para estirar, quizás?), terminando sus oraciones con el nombre de pila de la movilera, de modo de darle el pie para que siga elaborando, bla, bla...

Así transcurrieron un par de peloteos más hasta que la movilera le redondeó la idea, sugirió que ya estaba todo OK... y en ese momento ocurrió lo inevitable. Melenita volvió a la carga y en la pantalla se vio el gesto inconfundible de la movilera: echó casi imperceptiblemente los hombros hacia delante, como rindiéndose, abrió apenas un poco más los ojos, como quien se desinfla ante un embate más, como que es demasiado para soportar, como diciendo "que pretende Ud. de mí", parafraseando a la Coca Sarli.

Dado que el laburo es el laburo, la movilera contestó por última vez a la (supuestamente) última requisitoria con una expresión de fastidio notoria y con signos visibles de su malestar: la sección de su cuello y comienzo del tórax ya mostraba un ligero brillo, producto del calor que debía hacer por ahí. Cada 5 segundos, la movilera adicionalmente arreglaba con su mano derecha (la otra sostenía el micrófono) el jopo/flequillo que caía sobre su frente. Ya había admitido su derrota ante el audífono rebelde, y probablemente estaba contenta porque podía hacerse la estúpida ante otra pregunta más de Melenita, quien en un momento casi pierde su compostura cuando la movilera le dijo: "Disculpame, no te escuché, ¿me podés repetir?".

Finalmente, la nota terminó en algún lugar intermedio entre la información y la lucha de egos. Nadie, y por supuesto yo tampoco, sabía muy bien qué había pensado Cobos o Prat Gay o el otro nabo que estaba allí: lo que sí fue interesante es verificar que quizás Melenita tenía algo con la movilera, y quizás se lo estaba haciendo saber.

Lo que es real, lo que es concreto, luego de este episodio, es que la realidad en realidad no importa. Lo que importa son las formas.

¿O no?

Me engañaste, nena

2010-02-05T20:24:00.005-03:00

Cuando era chico, en un momento la máquina marketinera del showbiz nos asestó, al mundo y a los indios con plumita de estos lares, a una niña prodigio, Nikka Costa.

Cantaba una canción insoportablemente melosa, y no ayudaba la voz de pito que era natural en una pequeña que con suerte estaba en la mitad de la escuela primaria.

Ahora la nena es esto, o algo así:

Pero como se trata de una cantante, la imagen es lo de menos, aunque es toda una declaración ideológica que la chica, casi pisando los 40 años en estos días, insista obcecadamente en no hacerse las tetas, y además, mostrarlas. Encima, le queda bien.

Nikka Costa es sangre real musical: su padre Don fue arreglador y compositor para Frank Sinatra y se nota que nunca pasó necesidades. Sin embargo, a juzgar por algunas imágenes que hay por ahí y por su persona escénica, parece que su vida no debe haber sido tan suave y fluida. Durante mucho tiempo vivió en Europa y se ganó la vida dignamente allí, como hizo y hace en otro género musical muy distinto la talentosísima Dee Dee Bridgewater.

Hace poco sacó una joya de CD llamada Pebble To A Pearl, pero lamentablemente en youtube no hay muchas performances en vivo de buena calidad de ese último trabajo.

La canción del clip de abajo se llama Fooled Ya Baby y es de su anterior trabajo, Can'tneverdidnothin'. El CD inmediato anterior es de 2001 se llama Everybody Got Their Something y ha merecido comparaciones con Prince, Lenny Kravitz, Chaka Khan y otras leyendas. Nikka Costa no necesita luminarias en sus discos, pero también participan, por lo cual cualquiera de estos 3 CDs es para darle una escuchada sin más trámite.

Lo que (me) llama la atención es la falta de pose de esta chica, parece realmente que está sintiendo lo que canta, además de tener un fraseo diabólico y una afinación que pocos pueden igualar.

Edit de último momento: En el CD original la canción del clip está en versión eléctrica y básicamente te despeina. Pude encontrar una versión de la misma canción con banda completa y es notoriamente mejor, más emocionante, con un despliegue instrumental más copado y la performance vocal más extrema.

Ver aquí

Enjoy (esta es la versión acústica, mucho más cool).

Gran Error

2010-02-02T12:40:00.003-03:00

Andy Chase es el líder de Ivy, una excelente banda neoyorquina terriblemente cool y medio putona, como me gustan a mí.

Brookville es un side project, que suena todavía más afectado. Tiene una onda Tahiti 80, que son franceses y también muy afectados. Algunos de los miembros de la banda participan en el CD donde está esta canción, Broken Lights, editado en 2009.

Si no fuera por Tahiti 80, quizás este blog no existía, al menos as we know it.

Se viene la shuvia en B.A., y esta canción aplica, aunque no llueva en el clip.

Enjoy.

Viejos are the trapos

2010-01-31T18:00:00.003-03:00

Tom Jones en el programa de Jools Holland, hace no mucho tiempo.

Ma, cuando tenga 5.000 años como él, quiero cantar como él.

Enjoy.

Y si quieren algo más, en un viejo post de este sitio está esto.

Sigan enjoyando.

¿Se habrá ido de verdad?

2010-01-28T19:57:00.004-03:00

Como nos tuvo tanto tiempo en ascuas... escondiéndose o saliendo furtivamente de compras al súper, uno nunca sabe. Pero hoy se supone que se fue para el otro lado, como dice alguien que conozco. De paso, siempre me gustó esa foto. Quizás por lo apócrifa.

Al igual que mucha gente recuerda "qué estaba haciendo cuando..." o "cuándo fue la primera vez que...", yo recuerdo que leí The Catcher in the Rye en pleno furor adolescente. Era como que había que hacerlo, pero quedé un tanto apocado y bajoneado porque Holden Caulfield era verdaderamente un outsider, que en lugar de hablar hacía cosas, precisamente... no haciéndolas, mirando todo desde los yuyos (¿el centeno es un shusho al igual que la soja?) a los que alude el título original (en castellano la traducción fue desafortunada, para ser educado).

En algún momento de mi vida estudié Traductorado de Inglés, y la teacher de líchercher (que tenía un aire hipposo parecido al de Isabelle Adjani en la "L'histoire d'Adèle H") nos hizo analizar A perfect day for bananafish, un cuento siniestro que me impresionó más todavía que la novela. Creo que el loco de Samurai Jack hace no mucho lo publicó entero en su blog. Búsquenlo porque está interesante.

Salinger era sick, no era un tipo normal, era un freak en una época donde todo estaba ordenadito y limpito en Estados Unidos. Será por eso que se escondió hasta hoy, apenas haciéndose ver. Quizás estaba asustado de esta presunta normalidad, probablemente porque pensaba que él no era el anormal en este orden de situaciones.

Lo triste va a ser que en las crónicas que aparezcan van a mencionar el penoso episodio de haber sido el inspirador involuntario de un imbécil asesino, el que mató al poeta equivocado. Quizás por esta razón es uno de esos escritores mucho más citado que realmente leído. Lástima, pero todavía hay oportunidad de hacerlo.

Good bye, Jerome David...

Negra Palomita

2010-01-26T11:33:00.003-03:00

My little sister hace muy poco me recomendó un disco de esta chica, de quien no tenía idea que existía, ni que cantaba como canta. Su último CD es excelente pero anoche zappeando me encontré con un especial de versiones de canciones Beatles que grabaron en los Estudios Abbey Road de London, cacé empezado un muy buen cover de She came in through the bathroom window por los Matchbox Twenty (ando desinformado, no sólo todavía existen sino que Rob Thomas sigue siendo su cantante).

Pero la cosa es que esta minursa se destapó con una banda muy Prince, unos arreglos muy locos, la canción no digo que está irreconocible pero es una buena versión.

You never give me your money, por Paloma Faith, entonces.

Bueno el comentario del final: "Salió mejor de lo que esperaba". Je.

Enjoy.

Somos Polvo de Estrellas, Somos Dorados

2010-01-24T20:52:00.005-03:00

Alguien en otro blog mencionó a Richard Thompson (uno de los fundadores y principal compositor y cantante de Fairport Convention, LA banda folk-rock inglesa) como su guitarrista favorito.

Sin duda que lo era, y además un muy buen cantante. La versión que sigue es de un concierto tributo a Joni Mitchell en los '90. Thompson hizo en el mismo concierto una versión brillante de "Black Crow", originalmente en "Hejira", junto con la banda de acompañamiento. La leyenda dice que como pegó un faltazo de último momento uno de los invitados al tributo, Thompson tuvo que salir a "llenar" de apuro con esta versión de "Woodstock". Menos mal que lo agarraron de improviso, que si no...

El carácter estentóreo de la voz de Thompson, la guitarra sonando firme y segura, sumado al escepticismo de la letra de la Mitchell, hacen un buen conjunto. Joni ya era una descreída en ese momento, y sus letras casi siempre hablaban de una "decepción", como quedó registrado en uno de sus discos en vivo.

Enjoy.

Lunes a la mañana

2010-01-21T13:07:00.006-03:00

Ups. Hoy es jueves a la tarde.

Pero viene al caso.

Cuando era adolescente, escuchaba música que era re-comprometida, man. Nada de por aquí, obviamente, pero me quemaba la cabeza con Crimson, Hammill, y toda esa banda de gente que era terriblemente seria y hacía música "para escuchar y pensar y discutir".

Todo bien, con ellos, hasta que me topé con este disco, que en ese momento era de vinilo y era doble, al igual que la edición que luego compré en CD.

Para mí los Fleetwood Mac eran una bandita californiana de oportunistas, que habían crecido a la sombra de los dos músicos que le daban el nombre a la banda, John McVie y Mick Fleetwood, respectivamente bajista y baterista del combo original formado en los '60's por Peter Green, un blusero blanco muy creativo que en un momento se puso chapita, casi se va a empujar las margaritas desde abajo pero que hace unos años resucitó, precisamente volviendo a hacer blues.

El cantante era Lindsey Buckingham, quien junto con su entonces pareja Stevie Nicks (una de las coristas y cantantes solistas) le dio un vuelco a Fleetwood Mac cuando los inglesitos se mudaron a USA en busca de mejores porvenires. La tecladista y (en esta canción) percusionista era Christine McVie, ya en ese entonces ex pareja del bajista.

Los Fleetwood Mac de este disco son los mismos de "Rumours", uno de los discos más vendidos de la historia y de la cual yo conocía la versión deformada de su hit "Don't stop", con letra cambiada para martirizar psicológicamente a las hordas de conchetos que durante mi adolescencia pululaban por ahí, a pura camisa leñadora, jeans Levi's o Wrangler y cinturoncitos de cuero crudo.

Yo solía pelotudear por la Galería del Este, compraba mis discos en un local muy conocido en esa época que quedaba frente a un bar interno donde muchas veces me topaba con Facundo Cabral tomando "tecitos" con Federico Peralta Ramos. Ambos parecían amarrados por siempre a la silla, no parecían hacer otra cosa en todo el día porque me los cruzaba en horarios diferentes, en distintos días de la semana.

Un día de ésos yo estaba parado frente a la vidriera del local cuando percibo que de los parlantes una grabación en vivo comenzaba con una guitarra eléctrica súper rockera y casi seguro improvisada, con un fondo de tambores que parecían "ejecutados" por una manada de elefantes descontrolados.

A los pocos segundos, alguien (¿el cantante?) cuenta 4 desde el fondo y se largan a cantar, el tipo los versos, las dos chicas los coros, y el resto de los instrumentos, tan cool como potentes.

"Monday morning" es la canción que abre el disco, esta misma que se ve por aquí debajo (es la misma versión que está en el disco), y obviamente luego de eso me metí dentro del local, pelé billetes y me fui feliz con mi disquito doble bajo el brazo. La sorpresa me la llevé cuando llegué a mi casa y lo escuché de punta a punta: el resto de las canciones eran tan buenas o mejores que ésa, y además el disco cerraba con un cover de los Beach Boys, banda que a partir de ese momento empecé a respetar nuevamente (yo era un chico muy prejuicioso y bastante más bruto que ahora, lo que no es poco decir).

Fleetwood Mac era un curioso caso de banda con tres compositores/cantantes muy fuertes (Buckingham/Nicks/C. McVie) pero que lograba un sonido original en gran parte gracias a su base rítimica, precisamente los dos que casi nunca componían y que quizás no por casualidad le daban el nombre al grupo.

Son un ejemplo clarísimo de cómo se puede componer música que venda (¿hoy venderían los Mac?) y que además se podía pasar en la radio y que además se podía disfrutar por su altísima calidad compositiva, de arreglos y de ejecución.

Sin duda que California es un lugar especial. Aunque Los Ángeles no sea precisamente una bella ciudad.

La imagen del video es medio blurry pero vale la pena el testimonio sonoro. No sé si "Monday morning" abría los recitales de los Mac en esa época (1977) pero sí el disco "Live", y quedaba realmente bien.

Enjoy.

Viento Idiota

2010-01-11T23:15:00.002-03:00

Son más de las 11pm y en Buenos Aires, al menos cerca del río, nos está asolando el viento Miami, como le digo yo a esa brisa fuerte que hace agitar todas las hojas y me vuela algunos papeles de la biblioteca, pero no enfría nada, más bien sentís más calor todavía.

Por lo tanto, para estar acorde al clima, va la reproducción de la canción Miami por U2 en la gira Popmart en Las Vegas.

Pop es mi segundo disco preferido de U2, luego de Achtung Baby! y creo que no hay muchos que piensan como yo, pero no importa porque al escuchar ese disco, puro exceso, pura megalomanía, puro ego pero con una pared de sonido que te volteaba, me di cuenta realmente de que los U2 eran larger than life...

De otro modo no se explica que abrieran los conciertos con esa canción (acá al igual que en Las Vegas lo hicieron, yo estuve en River y empezaron así). La canción es anticlimática, no es un hit, Bono tiene una actitud displiscente en el escenario, y no llega a levantar vuelo. Por un instante me puse en los zapatos de los tipos y creo que sospechaban que si empezaban un recital con una batería de flatos la gente los iba a ovacionar igual...

Miami era mejor que eso, obviamente....

Enjoy.

Sueños inmorales

2010-01-10T18:33:00.002-03:00

En circunstancias que quizás otro día detalle, hace casi 30 años me crucé con esta canción, Rêves immoraux, compuesta e interpretada por Patrick Juvet, con letra de Jean-Loup Dabadie, una especie de Bernie Taupin francoparlante que ha hecho letras de excelente calidad para un sinnúmero de cantantes pop francófonos, estos últimos de variables calidades...

Patrick Juvet es suizo, todavía anda dando vueltas por ahí y ayudado por su condición de rubio carilindo y alguna afinación, tuvo mucho éxito en los '70's y '80's cantando canciones pegadizas, estilo Euro-disco (qué horror) y baladas para mujeres sensibles de diversas edades. Su aire guidosulleresco antes de que este saliera del closet (Patrick aparentemente estuvo siempre fuera o nunca salió, esas ambigüedades...), hizo que cuando esta canción se volvió un hit, todo el mundo enarcara una ceja, pues se alejaba radicalmente de los estándares francamente light de toda su carrera.

El videoclip es penoso, aparentemente está tomado de un programa de tele, con una escenografía de una mala película (en realidad una película a secas) de John Waters, y uno no sabe si tomárselo en serio o no, con esa afectación tan cara a ciertos cantantes famosos en Francia. Pero lo realmente interesante (al menos para mí) son el erotismo salvaje y (no tan) ambiguo de las palabras, la excelente interpretación vocal, la hermosa melodía y la en ese entonces revolucionaria decisión de una orquestación exclusivamente compuesta para y ejecutada por sintetizadores (para este tipo de intérpretes masivos, digamos).

Corría el año 1982, la vida era otra, la mía seguro que sí lo era, y había un suizo afrancesado que cantaba sin que se le moviera un pelo del rubio jopo, cosas como esta (trascribo letra primero en francés, luego traducción imperfecta mía, sepan disculpar):

Des statues de marbre font l'amour intégral
Sous les arbres, je marche nu, j'ai peur du scandale
Le parfum défunt d'un ange me dérange
C'est l'odeur du mal
Dans la nuit s'efface au loin la grâce
De deux garçons qui s'enlacent

Tout près de mon corps sans âme, se pâme une femme
A son pied, déesse vague, elle porte une bague
Au creux de son ventre, une fleur anormale
Et c'est la fleur du mal
Elle me fait tomber des nues
D'une caresse inconnue

Oh, je fais des rêves immoraux
Oui, je fais des rêves immoraux
Et je bois avec délice
Au supplice dans mon lit
Mon calice jusqu'à la lie

Oh, je fais des rêves immoraux
Oh oui, je fais des rêves immoraux
Je descends au fond d'un précipice
Où j'attends de subir les sévices
De l'enfer et de sa directrice

D'une arme ambiguë, soudain elle me transperce
Je pousse un cri aigu, elle me berce
Mon sang qui coule est d'une couleur fatale
C'est la couleur du mal
Entièrement nue contre mon corps
Elle me boit jusqu'à ma mort

Oh, je fais des rêves immoraux
Oui, je fais des rêves immoraux
On me couche, on me repeint la bouche
Mais le vent que la tempête apporte
Couvre ma tête de feuilles mortes

Oh, je fais des rêves immoraux
Suis-moi dans mes rêves immoraux
Tu verras le fond du précipice
Et tu y subiras les sévices
De l'enfer et de sa directrice

Oh, je fais des rêves immoraux
Oui, je fais des rêves immoraux
Et je bois avec délice
Au supplice dans mon lit
Mon calice jusqu'à la lie, la lie

Lo cual en castellano sería:

Estatuas de mármol hacen el amor integral
Bajo los árboles camino desnudo, tengo miedo al escándalo
El perfume difunto de un ángel me molesta
Es el olor del mal
En la noche se esfuma a lo lejos la gracia
De dos muchachos que se enlazan

Muy cerca de mi cuerpo sin alma se desvanece una mujer
En su pie, diosa vaga, lleva un anillo
En la boca de su vientre, una flor anormal
Es la flor del mal
Ella me deja atónito
Con una caricia desconocida

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Y bebo con delicia
En el suplicio de mi cama
Mi cáliz hasta el fondo

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Desciendo al fondo de un precipicio
Donde aguardo para soportar las torturas
Del infierno y de su directora

Con un arma ambigua, de repente ella me traspasa
Doy un grito agudo, ella me acuna
Mi sangre que fluye es de un color fatal
Es el color del mal
Totalmente desnuda contra mi cuerpo
Ella me bebe hasta mi muerte

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Me acuestan, me repintan la boca
Pero el viento que trae la tempestad
Cubre mi cabeza de hojas muertas

Oh, tengo sueños inmorales
Sígueme en mis sueños inmorales
Verás el fondo del precipicio
Y allí sufrirás las torturas
Del infierno y de su directora

Oh, tengo sueños inmorales
Sí, tengo sueños inmorales
Y bebo con delicia
En el suplicio de mi cama
Mi cáliz hasta el fondo, el fondo...

Enjoy.

In your face

2010-01-08T18:11:00.004-03:00

Exposición. El shopping exhibe las piezas de una actualidad volátil: como en una galería de arte, lo que se ve no siempre podrá ser adquirido, pero la visión ha educado la mirada. Aunque se espera que los visitantes compren, en un shopping es posible entregarse solamente al placer óptico. Muchas de sus mercancías son inaccesibles para la mayoría de sus visitantes, pero pueden observarse como se hojea una revista de ricos y famosos, para ver cómo es la piscina o el gimnasio privado de una celebrity. La exposición de objetos inalcanzables alimenta la relación amorosa entre el shopping y sus visitantes, quienes salen de allí transportando muchas veces una bolsa minúscula que contiene una vela o un frasco de esencias perfumadas, un peine de madera o una hebilla para el pelo, esas cositas pequeñas que ofrecen los quioscos del shopping disponiéndolas como si se tratara de tesoros de joyería para los más pobres. Esta diseminación de la oferta entre lo inaccesible y lo casi carente de valor fortalece la fidelidad que sienten hacia el shopping los más chicos y los más viejos, como si la existencia de mercancías menores fuera una prótesis compensatoria del resentimiento de quienes no pueden adquirir sino lo más barato. Casi todos puden salir del shopping con una bolsita colgando.

Beatriz Sarlo en La Ciudad Vista – Mercancías y Cultura Urbana, Siglo XXI Editores, 2009.

Un hit single de más de 7 minutos

2010-01-07T10:13:00.003-03:00

Dedicado a MY, a quien (todavía) no le gusta Ouéisis.

No puedo insertar el video porque los Gallagher son muy celosos de sus derechos de autor y no lo permiten.

Nota: el frenético solo de guitarra sobre el final, pese a que no aparece en el videoclip oficial, es de Paul Weller.

Enjoy.

Lo lamento...

2010-01-04T22:04:00.003-03:00

... sólo me pongo contento cuando mueren asesinos impunes, y este tipo seguro que no lo era.

Pero eras un grasa, man....

Descansá en paz, y por favor que alguien haga algo para detener a los temerarios que quieren hacenos creer que era un genio de la música popular...

Amen.

Aquí viene el sol... otra vez

2010-01-04T20:10:00.003-03:00

Otra cosa encontrada por ahí.

Según cuentan hace unos 10 años los Belle & Sebastian abrieron un concierto en Belfast con este cover, una semana después de la muerte de Harrison.

Precioso, como todas las cosas de esta banda, con la voz de Stuart Murdoch más frágil que de costumbre, y el cello de Isobel Campbell agregándole clima. Lamentablemente, sólo sonido, pero hay muy pocas imágenes de estos tipos, fijas o móviles.

Hace poco salió un doble BBC Sessions de B&S, altamente recomendable. Esta canción es la primera del segundo CD.

Enjoy.

... y otra prueba más de que estamos en el cuarto mundo...

2010-01-04T10:21:00.003-03:00

Ayer salió esta noticia en el diario.

Y bueh...

A tono con los tiempos

2010-01-03T20:20:00.001-03:00

Y sí. Hace calor, es verano...

... pero estoy casi seguro de que jamás escucharon una versión de esta canción como esta...

Enjoy.

Otra razón más que explica porqué estamos en el orto del mundo

2010-01-03T19:35:00.003-03:00

... etapa de desoxidación en proceso...

El 1° de enero, hace poco, volvía de un simpático club de campo de la zona Oeste del GBA donde había pasado no sólo la noche del 31 sino que también había regresado ese mismo día porque habían queddo un par de zochoris que me llamaban...

Hacia el final de la tarde, cayendo la noche, me vine desde allá por el Acceso Oeste, sabedor de que el regreso iba a ser como mínimo complicado. Planeaba volver por el Camino del Buen Ayre pese a que el trayecto hasta mi casa es más largo porque preveía que todo se iba a congestionar.

Era cierto, pero la congestión tenía otro motivo: el fucking rally Dakar. Luego de sortear algunos mini embotellamientos en el acceso al Buen Ayre, me dispuse a recorrerlo de punta a punta, y para mi horror veía gente a los costados del camino, en ambas direcciones, estacionados, con banquitos, prendiendo fuego para que los mosquitos no se los merendaran y otras atrocidades.

Yo iba relativamente despacio, a unos 120kph, en ese momento del día en que es muy claro para ser de noche y muy oscuro para ser de día, y al menos 15 tipos que se me cruzaron en la ruta de un lado a otro sin decir agua va, a la carrera y sin mirar para ningún lado.

Hoy leí que ayer una 4x4 que competía se salió de pista y mató a una mujer, hiriendo a unos 10.

No puedo creer tanta pelotudez.

No lo puedo creer.

No puedo creer qué tiene en la cabeza una persona que no conforme con arriesgarse él (porque usualmente son tipos), su vehículo (choto, habitualmente) y su familia por el mero hecho de estar a la vera de una arteria de alta velocidad, estacionado ahi y con el glorioso objetivo de ver vaya uno a saber qué cosa, porque lo mejor que debe haber pispeado es un bólido pasando a 200 kph, del que quizás, en el mejor de los casos, puede adivinar las luces delanteras llenas de gases raros carísimos, un número y un color.

Eso, un pedo pasando por al lado de él y/o ellos, y él/ellos agitando como pelotudos una bandera argentina (what?).

Siempre me pareció una muestra medio tonta de la masculinidad argentina (y no sólo argentina, y no sólo masculinidad) esa pasión por los fierros. Los circos del TC en la Argentina con sus despliegues de ortos felinos enfundados en calzas blancas, las bravuconadas de (uno de los) Di Palma Jr., etc., la gente se va con la chata, se pone al lado del río (si es que hay uno, casi siempre hay) y despliega una bandera de Ford o del Chivo.

Claro, esto era internacional. Y es otra cosa. Pero la realiad es que los nabos estaban agitando la banderita al paso de algún oscuro conductor belga.

Me pregunto qué le encuentran de fascinante mirar un motor que solo con su potencia y precio podría darle electricidad a un pueblo pequeño, qué clase de fantasía no realizada está satisfaciendo. Puedo entender que te guste el fulbo, que quieras que tu equipo gane, pero acá casi no se trata de hinchar por alguien, es fascinarse por ese poder que tienen los motores rugiendo. Y por el diario mencionando a las esperanzas argentinas, todos somos expertos en la competencia de cuatriciclos, etc. etc.

En el rocarol, y antes también, era y quizás sigue siendo un clásico eso de cars and girls, autos y chicas. Obviamente, lo de las chicas está plenamente justificado. No hay manera de estar en contra de eso, ¿verdad?

¿Pero un puto auto o, peor aun, un antiestético camión como el de la foto rompiéndote los oídos?

Lo lamento por la víctima y por su familia, pero me consta, yo lo vi, porque pasé al lado de varios de esos ejemplares, a una velocidad de chiste, y casi me llevo puesto a un par... Uds. se lo buscaron muchachos. Nos lo tenemos merecidos por estar en el cuarto mundo. El rally en sus épocas europeas nunca fue París - Frankfurt. Tenían que ir donde estaban los negritos, y ahora vienen donde están los indiecitos.

Volviendo al tema que nos interesa, poner la pasión en un buen culo tiene al menos su recompensa al final, me parece. No contamina el medio ambiente. Calma los nervios de todos.

Y no muere nadie. Nadie muere.

Es un no brainer, ¿no?

Un paso más

2009-12-31T19:42:00.001-03:00

Esto ocurría un día como hoy hace unos diez años en London. Una de las mejores canciones pop de la historia cantada por una de las mejores cantantes ever.

Enjoy.

Happy New Year!